Письма

- А кого ты любишь больше? – спросил у меня отец, когда я шла целовать дядю перед сном. - Диму! – скромно говорила я и бежала в кровать. Когда мне было лет пять-шесть, я писала тебе письма в армию. А когда приходили письма от тебя, я никогда не ждала родителей. Мне было важно первой прочитать их. Прежде чем войти в дом, я с нетерпением открывала конверт. Я уже не помню многих подробностей. Прошло уже почти тридцать лет с тех пор. Зато я помню чувства, которые жили во мне в то время. Наверно, так сильно, как я, тебя никто не ждал...

(Рубрика "Письма") Любовь – чувство, которое не поддается объяснению и логике. Кто-то считает, что это чувство проходит, а кто-то не согласен, считает, что любовь может возникнуть раз и навсегда. Твоя любовь сильная, всепрощающая, терпеливая, заботливая, покорная. Еще когда вы только начали дружить, ты решила, что это на всю жизнь. Ты хотела любить именно его и быть им любимой. И любовь пришла. Первая взрослая любовь. Помнишь, как вы сидели на улице на морозе и говорили о том, как хорошо было бы...

Хотела сначала тебя, предостеречь. Оградить от ошибок, посоветовать, но поняла - ты все равно поступишь по-своему. Все сделаешь так, как сделала. Поэтому поделюсь с тобой, как это прекрасно, когда тебе всего двадцать лет, а не пятьдесят шесть. Итак, тебе двадцать. У тебя не бывает депрессии, потому что молодости она не свойственна и мысли о будущей круглой дате даже не мелькают в голове, не жалят как змеи бессонными ночами. Все твои подруги, по крайней мере, многие свободны, а свидания с тридцатилетними мужчинами ты воспринимаешь не как наказание, а как подарок...

Я пишу тебе сейчас, чтобы поделиться со своим прошлым "Я" мудростью и пониманием, которые пришли ко мне в результате всех тех сложных перипетий, через которые мы вместе прошли. Помнишь тот момент в твоей жизни, когда ты чувствовал себя настолько уязвимым, одиноким и потерянным? Я помню его каждую секунду, и он остается в моей памяти как недосягаемая рана, которая заживает медленно, но верно. Ты стремился к счастью, как и я сейчас, но путь к нему был изрезан бурными временами и бурлящими эмоциями...

Дорогая мамочка. Недавно, разбирая вещи после твоего ухода, я наткнулась на твою потрепанную кулинарную книжку среди старых журналов и записных блокнотов. Решив сохранить её, я отложила книгу в сторону, а потом, когда спустя некоторое время случайно наткнулась на неё снова, решила полистать в надежде найти что-то необычное для семейного ужина. Страница за страницей в поисках чего-нибудь цепляющего. Я вдруг обнаружила в самом конце книги, в блоке заметок, написанные от руки рецепты. Одним из них оказался твой фирменный вишневый пирог...

Здравствуй бабуля... Пять лет прошло, как ты ушла в мир иной. Ты долго боролась после инсульта, с этим проклятьем. Борьба была жестока и она тебя победила. Ты была безумно красивой, что внешностью, что душой. Твои рыжие волосы, голубые глаза, все это я помню еще подростком. Помню те самые оладьи, которые ты готовила на завтрак, а вместе с дедом будила нас в шесть утра. А я все сопротивлялся, но запах еды сводил с ума. Те самые сказки, которые ты читала в детстве, засыпать под них, это было что-то волшебное...