Личное. Дневниковые записи

Написала я как-то историю. Была она навеяна рассказом моей подруги Светы, той самой крановщицы с руками из стали и характером из кремня. История мне самой ужасно нравилась — живая, колючая, как проволока, честная. В ней была суть, а не биография. И вот, окрыленная, я решила эту самую Свету осчастливить. Мол, смотри, как я тебя, такую крутую, изобразила. Думала, сейчас порадуется. Началось... Словно попала на допрос к следователю, который помешан на деталях и начисто лишен чувства юмора. «Насчет мечты, — говорит, — ты не совсем точно выразилась...

Есть вопросы, которые я стала ненавидеть. «А у вас мечта есть?» — из их числа. Он всегда звучит так, будто после пятидесяти твоя мечта — это что-то вроде причуды, милая странность, вроде коллекции фарфоровых слоников. Свете — 49. Мы с ней одного поколения, тех самых, кто застал юность без интернета, а зрелость — с головокружительной скоростью перемен. Она больше пятнадцати лет проработала машинистом крана на огромном металлургическом заводе. Её рабочий день проходит на высоте, в кабине, среди гула цехов и раскаленного металла...

В начале этого года мы переехали. Недалеко — в том же городе, буквально через несколько районов. Но сменили локацию с культовой «5 минут до моря» на странную для многих «5 минут до леса». Когда мы объявили о переезде, друзья и знакомые отреагировали примерно одинаково: приподнятая бровь, недоуменное «А почему?» и молчаливое, но красноречивое «Фи…». Самый частый вопрос звучал так: «Как можно было променять море на что-то там?». Море ведь — это мечта, это статус, это почти что религия. А знаете что? Мы — счастливы...

Я рано просыпаюсь. Нет-нет, отстаньте со своими советами про мелатонин и упрёками в старении! 🧓 Я так и родилась – в пять утра, с широко раскрытыми глазами и немедленным требованием к миру показать, что тут у вас интересного. И всю жизнь, с тех самых пор, мой внутренний будильник беспощадно и радостно трезвонит именно в этот час. Не знаю, почему. Может, я в прошлой жизни была пекарем 👨‍🍳, или дворником, или тем самым петухом 🐓, от чьего крика мир пробуждается. А, может, мне просто на роду написано быть жаворонком в мире, который делится на «сов» 🦉, «экспрессо-зависимых зомби» ☕ и меня...

Звонок, который перевернул мой вечер с ног на голову. Трубка взвыла: «Мааам! У меня катастрофа! 😫 Сгорела форма для корзиночек! Что делать-то? !» Ну, мама – она на то и мама, чтобы спасать. «Подожди, – говорю, – че-нить придумаю! 🤔» Помчалась в магазин. Купила силиконовые формочки для кексов, самые яркие, чтоб наверняка. Замесила тесто, ловко вылепила внутри этих радужных чашечек свои будущие корзиночки и, напевая победный марш, отправила их в духовку. 🎶 Духовка сделала свое дело. Но вот тесто...

Сижу я как-то, разговариваю с мамой ☎️, и накрыла меня волна тёплой ностальгии. Спасибо ей, что напомнила одну историю — поучительную, как сейчас понимаю. А было это ещё в 70-х. Мне, если память не изменяет, лет четыре с половиной. Я тогда уже девицей умной считалась, книжки обожала 📚 и во всём логику искала. Поехали мы с родителями и их друзьями «на природу» — так тогда пикники называли. Место знатное — речка Кундрючка. Кто из Ростовской области- в теме. Солнце, трава пахнет, взрослые шумят, еду накрывают...