Небольшие рассказы обо всем

Когда Инге было восемь лет, она спасла птенца.  Это было весной, в один из тех дней, когда мир кажется полураскрытым бутоном: воздух ещё пахнет землёй, но все деревья готовы окраситься в зеленый цвет.  Птенец выпал из гнезда, и все сказали, что он не выживет. Но Инга принесла его домой, согрела и накормила размоченными крошками. Он выжил. А через два месяца, когда окреп, она его выпустила и он улетел. Эта история стала первой, которую она записала в тетрадку с мягкой красочной обложкой. Тогда она ещё не знала, что будет писать всю жизнь...

Я помню этот день как сейчас.  Было пасмурно, совсем не по-летнему. Такой серый июнь, когда хочется завернуться в плед, даже если на календаре написано «20 июня». Я торопилась домой, сумка резала плечо, в голове крутились рабочие задачи, а внутри что-то медленно, но верно скручивалось в тугой узел. День не задался, ни с самого утра, ни с середины, ни к концу. Просто хотелось тишины. И чтобы никто не трогал. Никто не ждал. Никто не спрашивал: «Ты в порядке?» А на остановке стояла она. Моя Лена. Моя подруга с первого курса...

Каждое воскресенье ровно в 8:00 сосед начинал стучать. Тук. Тук. Тук-тук. Гвозди, доски, дрель — всё по расписанию. Катя вздрагивала от первого удара, отпивала кофе и шептала в воздух: — Да сколько ж можно, Борис Аркадьевич… Он жил один. Пенсионер, вечно в рабочей куртке, копался в сарае, словно там закопан секрет мироздания. Соседи говорили, что бывший инженер. Или учитель труда. Или просто человек, которому некуда было спешить. Соседи из соседних домов приходили ругаться, но молоток продолжал стучать...

Добрый вечер, уважаемые друзья и гости канала. На связи, Оксана! Надеюсь, вы успели отдохнуть и набраться сил перед длинной рабочей неделей! А я продолжаю учиться и постигать новые знания в написании текстов. На следующей неделе нам необходимо сдать текст, написанный в стиле кольцевой композиции. Кольцевая композиция в текстах — это приём, при котором начало и конец повествования перекликаются, элементы из начала произведения повторяются в его конце. Это создаёт эффект замкнутого круга.  Рассказ:...

Недавно я встретил себя. Маленького. Сидел утром на лавочке у дома с чашкой кофе и мыслями, что пора браться за жизнь! Что-то менять. Снова. И вдруг он вышел из подворотни — лет семи, в мятой футболке с динозавром, в шортах, заляпанных мороженым, с зелёнкой на коленках и сияющими глазами. Остановился напротив и спросил: — Ты кто? — Я… ну… взрослый. — А чего грустный такой? — Да нет, я не грустный. Я… просто думаю. — А чего думаешь? Ты же уже большой. Разве тебе ещё надо думать? Я завис. Мальчик посмотрел на меня как на недоученного волшебника: — Слушай, а ты стал космонавтом? — Нет...

Когда-то жила-была одна Женщина. Не слишком старая, не слишком молодая, приятная во всех отношениях Женщина. Такая, знаете, "в возрасте заботливых sms и чужих ожиданий". Она жила в уютном доме — точнее, в доме, который очень старательно делала уютным для других. Там всё было удобно. Для гостей. Кофе — как любят подруги. Занавески — чтобы мама не критиковала. Даже кресло у окна — широкое, с мягкими подлокотниками — не для неё. — Это же для гостей, — улыбалась она, пряча усталость в уголках глаз. Сама она сидела на табуретке...