ПОЭЗИЯ

Нарисую как есть у меня на душе, В сердце шрам от недавних февральских метелей, Колыхание штор и покой в тишине, Луж зеркальных следы на густой акварели. Я послушаю сонную ту тишину, Что впустила в озябшую белую стужу, Тишины натяну я тугую струну, Что тревожит мою обнаженную душу. И былое во мне, как застывшая сталь, Словно пуля...

Ты мне сегодня приснился, Такой молодой и красивый, Тихо, спокойно пришёл так, И улыбнулся мне мило. Глядя в глаза мне, сказал ты: «Это напутали, что-то, Нас поменяли местами, Я ведь живой и здоровый!» Тихо, без нервов и криков, Просто обнял, так, по-братски, Будто и не случилось, В жизни ничего ужасного. Ну, что тут такого? Напутали! Сказали однажды:»Убили», А мы тут тебя оплакивали, Траур долго носили. Ну, что тут такого? Напутали! А мы тут с ума сходили, Родители все седые Твоë тело в земле хоронили...

Я был… уверен - это нужно было. Скажи - ошибся? Признаюсь, изволь… Моя вина, что рана не зажила, И не даёт забыть меня, и доставляет боль. Любовь дана нам, чтобы мы дерзали, Томились, мучились и торопились жить. В конце концов, что б от неё страдали, С ума сходили, жаждали продлить. Твоей вины тут нет, как и моей, однако. Ведь так устроен мир - все движется, течёт...

Струнами души встрепенулось Синее безмятежное счастье, Словно на рассвете проснулось Летнее солнце в дни осенних ненастий. Тихо прошло по квартире  И у камина на кресле, С маминой книгой «Мцыри» Спросило себя : «А что, если…?»  А что, если миру конец? А что, если завтра война? А если на сердце рубец? А если она не одна? А если я не допью до дна?...

Оставил я себе посланье — А ничего не посылал. Моим разгульным лишь стараньем, Его, прищурясь, отыскал. В руках компАс, он путь укажет? Но стрелка отрицает Норд! Он не исправен, что тут скажешь. Отнюдь: ищу не северный я порт! Зачем мне компас, что на север Меня уводит от мечты? Мой «сломанный» всегда мне верен: С ним направления просты...