Прозаические миниатюры

- Мужчина, позвольте? - Все, что хочешь, милая. Ради твоей улыбки готов на многое. - Не позвольте, а извольте, вообще-то. Извольте отойти немножко, видите, вы наступили. - На что наступил, красавица? - На мой смысл жизни. Вот же он у вас под правым каблуком. - Где? Вот это? Трепыхается? Сияет? Хорошенький какой. Яркий. О, а с той стороны еще и значительный. Да разве это смысл? - Да. Вы же сами видите. Мужчина многозначительно помолчал: - А откуда мне знать, что это твой. Лика опешила. - Так он же от меня тянется...

- Ты придешь? – Ася посмотрела в окно с надеждой. - Да, - ответ был совершенно однозначным. - Когда? – тут же забеспокоилась Ася и от страха, что хочет знать слишком много, немножко перестала дышать. - В свое время. - Ну вот, - разочарованно протянула Ася, - ждать, а если пройдет много-много лет? - Значит, тебе нужно придумать, чем заняться на много лет. Не скучай. Я приду, это точно. И призрак в Асиной голове стал растворяться. Ушел. Оставив ее одну. Ася продолжала смотреть в окно. Потом она прибралась в комнате...

- Скоро мы создадим Бога. - Кого? - Того, кто создаст нас. Или создал. Можно говорить и так, и так. Главное, что по образу и подобию. Он нас - по своему. А мы его – по своему. - Рехнулся, определенно, рехнулся, - она смотрит на меня со снисходительной улыбкой, мол, я же всегда говорила, нельзя столько работать, мозги перегреются. А еще смотрит с гордостью, гордится как раз мозгами, за них и полюбила. - А ты думаешь, почему человек так стремиться сделать Его похожим на себя? Почему не остановился...

Вы любили в детстве книжки про следопытов? Фенимора Купера, и не только его, конечно. Мне больше прочих нравился Кервуд, Джеймс Оливер. Имя - как заклинание. Заклинание на что-то огромное, бескрайнее, полное свободы. Уютное в своей бесконечности, родное вопреки неизвестности. И такое домашне-спокойное, потому что достаточно взглянуть на снег, а там все написано, вот проходила лиса, охотилась, вот другой зверь, а вот человек, и по тому, как скользят снежные крошечки внутри отпечатка доподлинно известно, что был он здесь не более четверти часа назад...

Пришел ветер. Начал дуть, выть, посвистывать. Монотонно, долго, весь вечер, всю ночь, утро…, будто всю жизнь. Листья еще вчера парили, царили, устилали. Сегодня уже валяются. Еле-еле за деревья цепляются. Пришел ветер, превратил молодую, золотую, яркую, радостную не в пожилую, но пожившую. С горьким опытом потерь и разочарований. Люди говорят, опыт – это полезно, хорошо, ради него и живем. Но опыт это просто неизбежно. Могла бы избежать, схватила бы все свои вещички – шуршащие платья, солнечные...

Воздух пылко признавался в любви своей земле. Солнце страстно вплеталось в волосы, стоило только выглянуть из тени. Будто кто тянет за затылок, поднимаешь лицо и горячее ложится на лоб, щеки, шею. И даже нагретая тень томно подрагивает, обволакивает, обнимает жарко, пока не становится трудно дышать. Странное лето. В детстве радовались ясным дням – не загонишь. Нынче сидишь под кондиционером – не выгонишь. Слишком взрослое лето. И дежавю когда-то читанного утопического сценария сидит рядом с тобой на лавочке...