Мои стихи

ТЕЛЕСЕРИАЛ "ПРОГУЛКИ С ДИНОЗАВРАМИ" Там, где реальное с виртуальным Соединились пространства, нет Времени... Кто этим тварям опальным, Даст разъяснение, честный ответ? Будто и нет никакой здесь накладки - Так первозданен, так тщательно влит, Встроен в ландшафта тяжелые складки Доисторических ящеров вид - Пращуров птиц… Восстановлен детально Ретроспективы гигантский виток. Так они ходят, едят натурально! - Тиранозавр, птерозавр, диплодок. Ужас названий, ассоциативным Бурным потоком влекущих в обман. Впрочем, природе и Богу противным Что им до нас, облепивших экран? На такие печальные размышления навёл меня в своё время знаменитый телесериал BBC, особенно его финальная серия - этот взгляд умирающей компьютерной тиранозаврихи перед тем, как её смела ударная волна взрыва от столкновения с метеоритом. Написано давно, в начале нулевых... Что, казалось бы, им до нас? Что нам до них? Они ушли, уступив место нам, так и не получив ответа от мироздания на вопрос - "за что"? Помню, на разборе мой Гуру от поэзии Алексей Машевский (который нечасто говорил что-то хорошее о моих стихах) очень похвалил меня за то, как я обошлась с прилагательным "богопротивный". Он больше всего ценит в поэзии именно такие малозаметные смещения, "тихие ходы" - как он их называет - в отличие от кричащих метафор.

БАЛЛАДА О ШАМИЛЕ Сосланный в Калугу за отказ Русскому повиноваться Богу, Он, когда услышал первый раз "Выхожу один я на дорогу", Вздрогнул, говорят, напрягся весь, В каждое пытаясь вникнуть слово, Словно (хоть и не в горах, а здесь) Гул услышал оползня ночного. В пол смотрел, а может, на порог, Но сидел – былинки тише, мыши. А потом: «Какой, – спросил, – пророк Создал эти строки?» И, услышав: – Русский офицер. Его уж нет. – Кто его? – Вскочил. – Уж не мои ли? Имена известны? Дай ответ! Да, конечно, он бы и в могиле Отыскал убийц, и был бы крут На расправу, как и все "шамили": Учинил бы шариатский суд… – Нет, браток. Его свои убили. Сказка? Но насколько меньше зла Было бы в безбожном нашем мире, Сколько бы заблудших душ спасла, Если б в плен сдавались русской лире! Он ещё – молва гласит – изрёк: – Да, страна богатая – Россия, Лишним оказался ей пророк… Горцы ведь горячие такие. Эту легенду мне рассказали в одной из поездок по Северному Кавказу, моей малой родине. Она меня поразила. Решила зарифмовать.

КРЕПОСТЬ ОРЕШЕК Глазницы черные развалин И волн страдальческий оскал — Как будто сам товарищ Сталин Стоять им насмерть приказал, Туманный берег прикрывая, Свинцовый отражая свод. О, дышащая сталь живая! В седую даль, за взводом взвод. В водоворотах, клочьях пены И отблесках огня — едва ль Без вас бы выстояли стены — Как расставаться с ними жаль! Но к пристани уж катер подан, Дорога жизни позади Осталась, под набрякшим сводом. Сиди и влажную тверди Строку, подняв ко тверди взоры, Следи за чайкой, чей полет Теперь до самой Усть-Ижоры Твое сознание займет, Пока расстеленная шкурка Заката тлеет над рекой И тают башни Шлиссельбурга В дали, подернутой тоской. Сегодня - очередная годовщина начала Ленинградской блокады. Моё давнее стихотворение, в котором отражена тема битвы за Ленинград.

Ты, наверное, с детства был Не от мира сего, с его Кривобокой моралью, – пыл Романтический, волчий вой Одиночества, честь и долг, Доблесть – звенья одной цепи. Позывной себе взял «Волк». По бескрайней рыщешь степи, Где капкан на каждом шагу Приготовил хищную пасть, Где, таясь, охотник, в снегу, Ждёт момента, жаждет попасть. Только бы волхвованье моё Отвратило любое зло, Только б волчье твоё чутьё Подвести тебя не могло... ____________________ Мои стихи, посвящённые моему погибшему другу Антону. Из цикла "Волчьей тропою", написанного за три года до его гибели, в 2017 году, во время тяжёлых боёв в районе Желобка. Увы, не помогло "волхвование".

ДЕРЕВЕНСКИЙ ЗАКАТ Оранжево-красной улитке Подобна, пылая в углу, Спираль электрической плитки Пронизывает полумглу Печального сруба, узоры Древесных колец годовых Пугают и радуют взоры, И стук отдаленный затих. Лишь меркнут закатные краски Над пиками елей в окне, Как будто во сне или в сказке. Во мне ли причина, вовне? И кажется жуткой во мраке Штормовка на шатком гвозде, И вой монотонный собаки Все ближе подводит к черте... Моё давнее стихотворение, написанное однажды ночью на даче... Просто хорошо передаёт атмосферу.