«Синий буривух – 2025 / 2026»,

Ретушь Прозвенел дверной колокольчик, вошла рябая сутулая женщина в скромной одежде. Быстро огляделась, склонила голову и, чрезвычайно смущённая, подошла к столу. Ломая пальцы, она взглянула на меня исподлобья и робко промолвила: ‒ Добрый день. Я улыбнулся как можно дружелюбнее и ответил: ‒ Здравствуйте, милая леди! Чем могу помочь? Фото на паспорт, на память или что-то… более необычное? Женщина кивнула, тихо сказала: ‒ Говорят, вы творите чудеса. Я хотела бы преобразиться. Посетительница подняла голову и уставила на меня пристальный полный надежды взгляд...

Лара смотрела в монитор, где под лилово-ржавым сводом газового гиганта медленно ползла панорама бесконечного песка. Челюсть ныла от сдерживаемой зевоты. Мостик пропах статикой, рециркулированным воздухом и немой скукой. Капитан Марк, ссутулившись в кресле, тыкал стилусом в планшет, заполняя полетный журнал. Раз в пять минут – вздох, как ритуал. Со стороны кают доносился мерный храп Кая, отбывшего смену. – Ну что, «Трудяга», – голос Лары прозвучал хрипло. Она отхлебнула холодный кофе из поцарапанной колбы...

– Он на мидле, – сказал Егор. – Стреляй. Стреляй! Лёня пропустил игрока, и тот убил его выстрелом в голову. «Counter terrorist win», – прозвучало в наушниках. Лёня снял гарнитуру. – Я домой, – сказал Егор. – Куда? – удивился Лёня. – Время двенадцать. – Завтра сделка. Я хочу поднять комиссию на пару процентов, нужно подготовиться. Если выгорит – можно взять отдых на пару дней больше. – Работник года. – Была бы у меня девушка с квартирой, я бы тоже делал одну сделку в месяц, а в остальное время играл...

Холод. Не тот звонкий холод высокогорья, что бодрит и очищает, а сырой, пропитанный гнилостным дыханием самой земли. Воздух тяжел, словно саван, наброшенный на забытое богами место. Внизу долина, изувеченная памятью о великой битве. Сто лет – миг для камней, вечность для неприкаянных душ. Сосны и кедры скрючились в немом ужасе, их ветви-когти цеплялись за серое, безучастное небо. Ни птичьего щебета, ни стрекота цикад – лишь звенящая тишина, которую подчеркивал шелест одежд, трепещущей на встречном ветру...

Ночная смена - Каждым утром становиться все холоднее и холоднее... Пора дровами запасаться, если, конечно не получиться выпросить у Фаргрима телегу угля, - пустая городская улица, с зияющими чернотой глазницами домов, упирается прямиком в ворота продуктового склада “Номер 53”. - Кто вообще дает подобные названия, если склад в городе один? Еще этот отвратительный график... Кто в здравом уме начинает работу в 5 утра? Нормальные люди еще спят в это время... Фаргрим только обещает еще одну бригаду учредить, сам и не чешется, даже объявления не подал, жадный засранец...

Легенда гласит, что путешествие в Полуночном Экспрессе равноценно целой жизни. И эту истину я постиг, лишь сойдя на перрон в предрассветный час. Экспресс возникает словно из ниоткуда, проступая сквозь сумрачную дымку, подплывая к станции назначения в облаках сизого паровозного дыма на фоне лунного диска. Лакированные вагоны, облицованные тёмно-коричневым деревом, под отблесками фонарей вспыхивают багрянцем. Роскошная обстановка внутри поезда дышит декадансом. Расписания у него нет. Но коль билет у вас на руках, вы точно знаете, когда и к какой платформе он прибудет...