Король и Шут (стихи памяти М.Горшенёва и разные заметки)

*** Подневольность со вкусом успеха И успех с ожиданьем конца... Разве божье бывает без смеха? Отними же ладонь от лица. Поглядеть на тебя не под гримом... Я не трону зияющих ран. Меж мирами мы все пилигримы. Все мы любим свой мрачный туман. Ранит жизнь без надежды на чудо, Нам ли, грубо-циничным понять Как с душевно-сердечной простудой, Себя хрупкого взять да унять. Баю-бай! Заговорных мелодий И молитв не хватает для сна ... Он на свет непременно выходит, Когда локоны гладит весна. Он не ищет ни тьмы, ни покоя, Всё других за собою ведёт...

*** Весёлого мало. Только замки не строй Из шарнирных иллюзий И простуженных песен. Умереть раньше срока – Выбор самый простой, Когда мир стал отчаянно Тесен. Выжигало, травило до самой души. И терзало солёным увечья. Знал концовку, поэтому Вечно спешил? Иль подстегивал Страх человечий? В сердце бились кометы, Хвостами звеня. А внутри развлекалось цунами. Наступивших на кости – кусает змея. Остальные сожрут себя сами. Обнулившись до срока, Меж небесных светил, Между звёзд с серебристым оттенком, Он блуждает Порой выбиваясь из сил, И как раньше сползая стенке...

*** Играть на флейте тоже, что и лгать... Сердцами обладать, Их разрывать на звуки. Играть на флейте? Или не играть? Чтобы спастись от страха И от скуки. Вся жизнь игра. Обратное понять – Уходят годы. И тяжёлым кварцем Упасть на дно. Чтобы уже не встать. Но никого при этом не бояться. Из липкой, странной, вязкой темноты «Куда все разбрелись?» - подумал Гамлет. Со смертью ранней Он давно на "ты"... Костлявая его Навряд ли ранит. Но больно всё же принцу одному... В полночный час Не написав ни строчки, Он,...

*** Отпеть. Отпить. Возможно ли забыть Ту рану, что свежее с каждым годом? Вокруг могил растоптанная сныть, К земле прижмётся, прячась в непогоду. Когда-нибудь настанет время встать И указать вселенной на ошибку... Я ни сестра, ни женщина, ни мать, Я лишь идущая за встреченной улыбкой, По тропам сказок, сквозь туман и дым... По контурам пожарищ в мире мёртвых. Меж храмами, И по мостам гнилым, В твой свет поверив Навсегда и твёрдо. Под голос лечь, как будто бы под нож. Раз восемь умереть, Но смертью мнимой...

В апреле этого года, я совершенно внезапно оказалась в Питере. Это была волшебная поездка, полная лета и солнца (в первые дни без снега) и странного света. Внутреннего. Её могло не быть, но планы, построенные в те самые дни, внезапно рухнули. С треском. Можно было сидеть и переживать, но я предпочла иное развитие событий. С того самого дня меня не отпускает ощущение, будто я сделала более сложный выбор нежели «поехать в Питер на могилу Горшенёва» или «остаться сидеть дома»? Выбор, мне самой пока что до конца не понятный, но глобальный...

На серебристом перекрёстке Где из колодца яркий свет, Случайный путник в лунных блёстках Сказал "красивая, привет! Ты что ревешь? Обидел кто-то? И грешным делом подмигнул. Шарфом из сказок перемотан, Клыкаст, насмешлив и сутул. -Ты кто? Разбойник иль бродяга? Ты шут иль древний скоморох? -А есть ли смысл, симпатяга, Искать во встреченном подвох? Сюда пускают только ловчих. Расслабься! Хочешь покурить? Мы эту землю зря ли топчим? Для тех, кто хочет там дожить? За кем пришла? Что потеряла, Покуда топала наверх? И что на что ты променяла, Услышать чей хотела смех? Бродяга странно усмехнется...