Руки тряслись. То ли из-за страха, то ли из-за эмоций. Прикушенная нижняя губа. Ещё немного и польётся кровь. Больно. Неприятно. Страшно. Холодное, неприятное прикосновение одежды. Шумное дыхание. Дрожащие коленки. А теперь, давайте посмотрим с другой стороны. Вы мчитесь по просёлочной дороге, грязь отлетает от колёс. Сквозь пелену дождя замечаете силуэт. Всё пространство вокруг освещает яркая вспышка молнии. Девушка. «В семье не без романтика». Думаете, вы и глушите мотор. Хватаете с заднего сиденья куртку, устремляясь к незнакомке. Она в белом платье, без кофты. Зато резиновые сапоги нацепить догадалась. Тонкие руки сжимают кипу бумаг. Грустные голубые глаза, с еле уловимым отблеском слёз. Замечаете наспех сложенный костер, точнее несколько мокрых брёвен. Хорошо, что ещё не так поздно, и никто не споткнулся об них. — Тебе помочь?— голос не слушается. Пальцы подрагивают от волнения, и никак не получается взять их под контроль. — Сожги. — Зачем? — Мой роман никому не интересен. Кто читал, предложили выбросить или сжечь. — Если уничтожишь, больше никто не прочитает. Обнимаете неуверенную в себе писательницу, набрасывайте куртку на подрагивающие плечи и разворачиваетесь к дороге. — Приглашаю в гости. Обещаю горячий чай, руку и интимный разговор…, - затянувшееся молчание. – О романе. *** А теперь давайте пофантазируем вместе: пыльная дорога, поле, силуэт. Кого видите вы, и о чём будет разговор? Или не будет…
2 года назад