Рунный дневник

Мой дед любил ходить в лес. Вставал до рассвета, брал корзинку и уходил. Возвращался вечером, усталый и довольный. Мне было интересно, куда именно он ходит, что он там видит. Из пары топонимов в памяти удалось собрать маршрут на двадцать километров. Вот туда и пойдём. Вчера был дождь, сегодня не будет. Удача, кажется, на моей стороне. Здесь, стоя на пороге, ум задаёт вопрос на всю прогулку: а что такое удача? У одного северного племени слово, которое сейчас переводят «удача», когда-то имело другое значение — совершенство...

Пойдём, возьму тебя на ночную экскурсию по моему маленькому городку. Сутулятся дома, остатки листвы крылатой, изогнутые улицы и дворы. Всё, как положено. Городок себя так проявляет. Проявляться — значит быть рождённым Маленький ребёнок, что тянет руки к солнцу и к матери. К миру вокруг, к огромному миру, в котором он хочет быть проявленным. Ребёнок, как дерево. Ветви к небу, корни в землю, протягиваться, проявляться. Мир поддерживает, в ответ — деревья держат небо и птиц, а ребёнок — своих божеств — мир вокруг и мать...

В этой истории не будет ворона, городского ритма и привычной структуры. Сейчас, когда я печатаю эти буквы — этой истории ещё нет. Я не прошёл через дверь в мир, где эта история уже есть. Из времени исторического, где мы живём, во время мифологическое и далее. In medias res. На краю посёлка стоит двухэтажный дом. Внешне — он выполнен в скандинавском, таком северном стиле. И началось всё с него, им же и закончилось. Но, если честно, началось всё с великана. И да, им же закончилось. Жил он, когда не было ни песка, ни моря, ни небосвода...

В начале была река, потом река стала дорогой. И дорога пошла в мир. Но она помнила, что когда-то была рекой. И не могла напиться. Первая часть. Живая дорога Начало весны, мы приехали ночью на Светлояр. Озеро, место Силы, аномальная зона, культовое место для ванильных неоязычников, зеркало. Вокруг озера сделана тропинка из деревянных настилов. Можно обойти по кругу даже в темноте. На третьем круге в дальней части со мной случилось странное. Мыслей нет, тело продувает восходящим потоком, видно только тропинку под ногами, ветвятся линии вероятностей...

Просыпаешься с утра и понимаешь — хочется костра. Точнее, хочется идти с факелом по ночному зимнему лесу, но и костёр отлично подойдёт. Хоть какой-то живой огонь. Но у тебя температура, ломота и полноводные реки прямиком из носа. Значит время расчехлять писательские упражнения. Из маленького живого огня сотворить большой образ огня. Через описания, упоминания и настроения. Как описать огонь? Или факел, что освещает собрание конунгов? То, что видно в темноте. То, что греет на холоде. То, что разрушает застывшее...

Морось — это плач облаков, растворитель кромки льда, то, что ненавидит пастух. Диктофонная запись. 11.02 по Мск В прошлом году у нас начали строить мост-плотину на лесной речке. Может хотели сделать озеро, может ещё чего. Внутри накопилось для новой истории, решил для неё прогуляться и проверить этот мост. Вернуться — через лес. Заливаю в термос концентрированную силу, ресурс, сухой огонь. Кофе с собой не помешает. Пойдём. Внешнюю силу мы покорили: загнали в трубы, печи, ограничили дамбами, пустили по проводам...