Дневник офицера

Любимая, прошел год... Я написал письмо несколько дней назад. Хочу, чтобы ты почитала его, когда уйдет лавина других публикаций, посвященных этой дате. Очень многие вещи объясняет только время. Например, что мир - это только наша мечта о счастье. Его в семье-то не бывает, особенно, если она большая, там взрослые дети, пожилые родители. Что будет? - Не знаю. И это неважно. Раньше говорил, что прогностика - это мужской взгляд. Теперь изменил свое мнение. Мужской взгляд - это достижение цели и продумывание действий, работающих на результат...

- Сколько мне осталось? Боль не чувствую и вижу смерть - тела уже нет. - Немного. - Побудешь со мной? - Да. Удивительно, что я пробыл с умирающим почти три дня...

Передо мной сидела девушка (язык не поворачивается назвать ее молодой женщиной) - в ней ярким штрихом была прорисована непорочная красота. Она отравила 12 человек, выжило трое. Вспомнил, что когда-то мой опытный и мудрый друг говорил, что любой яркий образ - обманка, маска. Настоящее всегда незаметно, это суть, а суть - это всегда глубоко и глубина. Я посмотрел на ее ладони. Она заметила мой взгляд, сложила их вместе лодочкой на коленях, а потом, ухмыляясь, развела. Небесно голубые глаза смотрели на меня в упор...

"...Получилось так, что попал я в госпиталь, были несерьезные царапины и пара трещин в ребрах. Лежать не приучен, немного помогал. Врачи сутками работали, лишние руки всегда нужны. В какой-то день ко мне девица подошла необыкновенной красы, попросила лекарства и принесла бутылку. Сказала, мол, если хочешь я тебе сама налью... А тут бабушку привезли, ей надо было бог ушить, ой , - бок. Нет, правильно сказал, что ей нужен был Бог, я и пошел боговым заниматься... А девка та, чуть двоих не угробила...

Мгновение настоящего чувства емче мира надуманной ерунды. С КАКОЙ СИЛОЙ НУЖНО ЛЮБИТЬ, ЧТОБЫ УБЕДИТЬ ВОЙНУ НЕ ДОПУСТИТЬ СМЕРТЬ? Ответ есть, он - В НЕВОЗМОЖНОСТИ ПРИНЯТЬ СМЕРТЬ ЛЮБИМОГО. Оговорюсь: – Можно осознать, что умер, но воскресить в памяти. Ранее был такой обычай, когда вслед воинам жены плескали молоко. Сейчас почему-то считается, что они так облегчали дорогу. Но на самом деле они готовили своих мужей к бессмертию по млечному пути к небесной книге памяти. Сейчас этот обычай перестал даже осознаваться...

Есть письма, которые никогда не дойдут до адресата. Их пишет истерзанный рассудок. *** … а я не сказал, знаешь, многое не сказал. Просто думал, смотрел на стену. Зайчик солнечный исчезал, Тень от ширмы ползла на смену. Сколько дней я здесь в забытьи, в бреду, Простыня комком, губы корками. Выйду, что найду? Жалость лишь к стыду… Снова моют пол, пахнет хлоркою. Запах помню твой – мыльный и такой Свежий, как трава – там, у просеки. И ладошкой ты прикоснулась...