«Я – плохая мать»: как эта мысль съедает вас изнутри
Вы закрываете дверь детской, где наконец-то стихли всхлипы, и прислоняетесь лбом к косяку. В горле стоит ком. Не от злости на него. От злости на себя. «Ну вот, опять. Сорвалась. Наорала из-за ерунды. Он же просто ребенок». Или вы забираете его последним из сада. Он одиноко сидит на стульчике в раздевалке, рисует пальцем по пыльному стеклу. Воспитательница бросает: «А мы уже думали, вы забыли». Вы улыбаетесь виноватой улыбкой, берете его за руку, а внутри все сжимается от стыда. «Все нормальные мамы работают до пяти и успевают...