Американский детектив

Нью-Йорк, вечер. Город, который никогда не спит, обволакивал улицы светом рекламных вывесок и гулом машин. Джек Харпер, частный детектив с многолетним стажем, сидел за своим старым дубовым столом, наслаждаясь редкими минутами покоя. На столе тихо урчал телефон – напоминание о том, что тишина в этом городе всегда обманчива. Внезапно тишину нарушил резкий звонок, который вывел Харпера из состояния спокойствия. Джек снял трубку, ожидая услышать очередного клиента, но голос на другом конце линии заставил его напрячься...

Ночь в Нью-Йорке была как всегда шумной. Машины проносились мимо, разрезая воздух клаксонами и визгом тормозов. Джек Харпер шагал по улице, втянув голову в воротник плаща, и старался не обращать внимания на сырой ветер, пробирающий до костей. В его кармане лежал конверт, полученный пару часов назад. Записка внутри была короткой и загадочной: «Встретимся на углу Лэнгтон и Дюран в полночь. Принеси фонарь». Джек знал, что район, где ему предстояло оказаться, не из тех, куда стоит соваться ночью. Но...

Нью-Йорк. Город контрастов, где роскошь соседствует с бедностью, и каждый день похож на игру в рулетку. Для Джека Харпера это был просто ещё один день, а точнее, ночь. Ему нравилось работать ночью – темнота успокаивала, в её тени легче было разглядеть правду, которая днём скрывалась за ярким фасадом. Сидя в своём офисе, Джек устало размышлял о жизни, когда телефон зазвонил, прерывая его мысли. – Харпер, слушаю, – коротко бросил он, ожидая очередного простенького дельца. Но на том конце никто не ответил...

Джек Харпер стоял у окна своего офиса на Манхэттене, глядя на ночные огни города. Тучи на небе сгустились до чернильной синевы, и редкие звезды, словно стражи, мелькали среди ярких рекламных вывесок. Нью-Йорк никогда не спал, но Харпер знал, что за сиянием неоновых вывесок скрываются тени, которых обычный человек старается не замечать. Он всегда чувствовал себя как рыба в воде среди этой бурлящей реки людских судеб. Его офис – небольшая комнатушка с обшарпанной мебелью и ароматом дешевого кофе – был его личным бастионом в этом хаосе...

Я ехал к старому складу на окраине города, сквозь ночную мглу, которая плотным саваном окутывала улицы. Ветер бросал в лицо холодные капли дождя, но я знал, что впереди ждет нечто более холодное. Андерсон, который своими руками устроил кровавую резню, был там, прятался в темноте, как крыса, загнанная в угол. Подъехав к складу, я заглушил мотор и вышел из машины. Передо мной возвышалось заброшенное здание с разбитыми окнами, его стены обросли плесенью и трещинами. Дверь была приоткрыта, как раз приглашая внутрь...

Я вошел в бар на углу Пайн и Мэйпл, и сразу почувствовал, что что-то не так. Вокруг полно людей, но стояла странная, почти гнетущая тишина. Все казались напряженными, как перед грозой. Я заказал кофе и сел за столик в углу, откуда хорошо видно вход. Прошло несколько минут, и вот он — Слим Дэви. Серый костюм сидел на нем, как влитой, шрам на щеке не оставлял сомнений. Он двигался с уверенностью, но я заметил, как у него дрогнула рука, когда он увидел меня. Мы встретились взглядами. Я подошел и, не дав ему шанса опомниться, схватил за локоть...