Невыдуманные истории. Рассказы священника Игоря Сильченкова.

Сюда очень хорошо приезжать в июле, в конце ночи. Стать лицом на восток и ждать. Бархатная темнота, густая от южных эфирных ароматов, сереет. И первый луч солнца разрезает ее как черничный пирог. По мере того, как солнце протягивает к вам длинные золотые руки, сердце замирает от предвкушения. Очень скоро на вас обрушится фиолетовое море, и поглотит, и заберет ваши скорби и печали, и вернет вас этому миру новым - со счастливой улыбкой и молитвой: «Всякое дыхание да хвалит Господа». Фиолетовое море дышит миллионами лавандовых соцветий...

- А-а-а-а! - послышалось мне. Именно так, короткими прерывистыми «а». Только закончилась воскресная литургия, отзвенел колокольный звон. Люди расходились. И это «а» было неожиданным. Я выглянул из алтаря и пошел на голос. В центре храма стоял парнишка лет пяти и судорожно зажимал себе руками уши. Рядом с ним стояла тоненькая бледная мама в сиреневой косынке и что-то говорила ему легоньким шепотком. Я подошел и услышал от мальчика: - Ушки… ушки… ушки… А мама говорила: - Данечка, не бойся. Тут не опасно...

- Точно, обкуренный! - энергичная полноватая женщина сельского вида тыкала пальцем в мужчину, стоящего под дождем. Другая дама поддакивала и качала головой. Наверное, я бы тоже покачал головой и пошел дальше, да вот дело было в ноябре, и дождь, лившийся на голову неподвижно стоящему человеку, был ледяным, колючим, беспощадным. Возможно, я бы поколебался еще полминуты, но взгляд уловил странную перекошенность фигуры. Мужчина фактически стоял на левой ноге, а правая только касалась земли. Я уже насмотрелся на раненых бойцов...

- Я тебя ненавижу, - отвратительном тембром, режущим воздух, кричала Лариса. Ее, растрепанную, раскрасневшуюся, Сергей крепко держал за руки. А она пыталась вырваться и, как минимум, расцарапать ему лицо. Ногти для этого были у нее подходящие. Скандал продолжался второй час. «Бедные соседи! - подумал Сергей. - А ведь все притихли, слушают». Открытая форточка оповещала о происходящем слишком многих. Сергей отодвинул ногой осколки цветочного горшка ближе к холодильнику и на мгновение прикрыл глаза: «Как же не хочется орать… А придется...

Рассказ написан от первого лица. По-другому не получилось. *** Осень была уютной и разноцветной. И еще тихой. Было достаточно тепло днем, а ночь, совершенно не обещавшая тепла, не давала и холода. Где-то посредине температурных рекордов зависла. В ветровке поверх свитера было бы комфортно. Я недовольно взглянул на свою пижаму. Слишком серо для буяния красок за стеклом. Я разглядывал через окно больничный двор. Листопад не оставил ни метра чистого асфальта. И это было красиво. Скрипнула дверь. Послышалось: - Пап, привет...

Утром пораньше позвонила наша просфорница: - Батюшка, вы же в Симферополь едете? Пожалуйста, купите хорошей муки. Килограммов десять. Я тут муку нового производителя распробовала. Пожалуй, лучше всех. Сейчас картинку скину. Наверное, в супермаркете можно купить. Все верно. Права наша замечательная труженица. Господу нужно отдавать лучшее. Я поблагодарил ее за ответственное отношение, благословил, записал еще одно дело в сегодняшний большой список, допил кофе, поцеловал любимую икону и поспешил в Симферополь...