Scientia

Эта грусть. Она не приходит по расписанию, как понедельник или сеанс у психотерапевта. Она просто… проявляется. Начинается с чего-то неуловимого, легкого, как пыльца на крыльях бабочки, которую ты даже не видел, но чувствуешь ее присутствие в воздухе. А потом эта пыльца набирает вес, сгущается. Она ползет по нервам, как плющ по старой крепостной стене, обвивая, сковывая. И ты пытаешься выдернуть эти цепи, но они вросли так глубоко, что только рвут на части. Дым, который заполняет легкие, когда спички не горят, а тлеют...

В том утреннем холоде, когда первые робкие лучи солнца едва касались заснеженных вершин, для нее, моей любимой, я разжигал костер. Дым, пропитанный смолистым ароматом сосен, вился вверх, словно молитва, и я, согревая руки над его трепетным теплом, думал только о ней. О том, как она, еще спящая, ждет этого глотка жизни, этого маленького ритуала, способного пробудить ее ото сна. Вот он, долгожданный момент. Сквозь тонкое стекло чашки пробивается золотистый свет — цвет ее волос, цвет ее души. Я осторожно...

Вечерний Крым перед сном. Что может быть лучше для утомленной души? Воздух, настоянный на запахах можжевельника и соленого моря, легонько щекочет ноздри, наполняя легкие невидимой влагой, даря покой. Ты идешь по узкой тропинке, меж причудливо изогнутых кипарисов, чьи темные силуэты чернеют на фоне гаснущего неба. Луна, еще бледная, пробивается сквозь легкие облака, серебря их края. Где-то внизу, в долине, мерцают огни рыбацких деревушек, и кажется, будто звезды спустились на землю, чтобы погреться у их уютного тепла...

В туманной дымке предрассветной, когда Алушта еще дышит прохладой моря, а вершины гор утопают в сирени, рождались они – женщины Крыма. Не просто женщины, но само воплощение этой земли, впитанные солнцем, солью и тишиной древних камней. В их облике, столь привычном глазу, таилась какая-то первозданная, земная красота, что порой ошеломляла своей простотой и непреходящей силой. Не ищите в них той броской, показной яркости, что слепит и гаснет. Их прелесть – тихая, глубокая, как сам черный жемчуг, найденный на дне морском...

Крым… Вот ведь слово какое-то. Легкое, будто ветерок с моря. И сразу всплывает: солнце, море, кипарисы. Ну, это первое, что приходит на ум, как клише, да? А ведь хочется чего-то другого. Чего-то настоящего. Мы же все туда едем не просто так. Не только за загаром. Ведь так? Внутри каждого из нас что-то такое сидит, какая-то струна, которая отзывается на слово "Крым". И вот стоишь ты на набережной, смотришь на эту синеву, и думаешь: а что я, собственно, ищу? Покой, наверное. Просто остановить этот вечный бег, эту суету...

И вот он, финиш. Пятый день. Пятый, а кажется, что целая вечность прошла, вся жизнь пронеслась перед глазами, и вот мы здесь, в этом зале “Моего Бизнеса” в Симферополе, на пороге чего-то огромного, чего-то, что еще вчера казалось немыслимым. Дипломы. Звучит так просто, но за этим словом – столько надежд, столько лет мечты, о том, чтобы продавать. Продавать. Не просто товары, а частичку себя, частичку нашей земли, крымскую косметику, супчики и каши, сухостой и сухофрукты – все это сокровище, которое мы так любим, пустить в плавание по бескрайним просторам нашей Родины...