Стихоплётство

Уж не знаю почему, но на стихи меня прорывает чаще, чем на прозу. Хотя прозы в голове две чётких книги и ещё с пяток не очень. А стихи... Они рождаются случайно, совершенно спонтанно и почему-то всегда, когда у меня полно другой работы. Так о чём это я? Ах да, стих: Ледяной хрусталь... Звон мечей... крепка же сталь... Снова режет слух и плоть металл... И он упал... Хрупкий лёд... За окном только вьюга метёт, Заметает она к замку след... Много лет... Дева ждёт Рыцаря, что за ней придёт, Что примчится её спасти, Беду отвести...

Пересматривая свои черновики я напоролся на один стих, который почему-то считал выложенным. Но пересмотрев публикации, я вспомнил, что зимой я ничего не выкладывал. Несмотря на очевидную ненадобность, я решил всё-таки его выложить - пусть будет. Декабрь. Ночь. Во мраке тишины Смотрю на очень бледный лик луны. Хрустит под сапогом недавний снег, И время, кажется, замедлило свой бег. Под лунным светом, как под солнечным огнём, Хожу я по реке, покрытой льдом...

Пххх... да. Вместо того, чтобы продолжить уже наконец многострадальных "Героев девяти миров", я выпускаю очередную статью про свою поэзию. ну, вот получается так, что стихи мне слагать проще, чем прозу. стихи из данной подборки я вон вообще, сплёл прямо на уроках. приятного прочтения... Была война – и нет войны. Осталась лишь одна разруха И старику опять непруха Пахать два поля целины. Была война – и нет войны. Стоят без надобности пушки. На стариковой на макушке Волос седых на пядь длины. Была война – и нет войны...

ну... что сказать. я опять застрял с описанием. на этот раз сражения, причём довольно важного. а так как и дальше выпускать филеры - это наглость, то я опять разбавляю последовательность попытками поэзии. в комментах напишете, как бы вы назвали этот стих. В старой таверне глухой полумрак Ночь за окном пьяна. Друже, послушай, тебе я не враг, Выпей со мной вина. Много историй тебе расскажу, Слушай, вино глотай. О странных людях тебе я скажу, Ты же на ус мотай. Странная троица, тени бойцы, Никто...

Э... вообще сегодня я должен был выложить пятую историю, но впоследствии оказалось, что её придётся переписать. Н-да. Пока её временно нет, я в качестве извинений немного посочинял стихов. Поэт из меня ещё хуже чем прозаик, конечно, но надеюсь, что... (да на что я собственно надеюсь?) Короче, вот: С небес кусочек радуги упал И в сердце человеческом остался И человек тот мир сей озарял Простым и ярким огоньком большого счастья Тот человек был весел, добродушен, Задорен и прекрасен был всегда Казалось, он другим всегда был нужен, Но изредка один бывал он...