Лирические рассказы Белебея

Рассвет в Белебее. Небо из-под тёмной шапки ночи вылезает розовым, потом оранжевым, а уж потом сизым, как дым из большой трубы котельной. Именно в этот час, когда фонари уже потухли, а люди ещё не совсем проснулись, по дороге в овраг шёл Алексей. Дорога эта вела вниз, к малосемейкам — длинным, как казармы, домам, где теперь сидели не только семьи, но и отделы всяких УФСИНов да УФСПП. Над оврагом, на горе стояли общаги. «Лада», где когда-то в подвале был зоомагазин, и дети носили туда деньги на попугаев...

В Белебеевском ПНО время не лечилось. Оно бродило по коридорам, как пациент в стоптанных тапочках 👣, путало этажи и сбивалось в липкие, тревожные комки под потолком. Часы на посту медсестры были свидетелями 🕰️: их стрелки то стыдливо замирали, то начинали бешено кружить цифровой хоровод. Именно в этой туманной области, где наука сдавалась 🧪❓, работали они. Два врача. Два острова в одном архипелаге безумия. Первый — тот, что носил белый халат как ритуальное одеяние 🕊️. Его визиты не походили на обходы...

Шаровка. Зимой у нас тут — тишина, да такая, что слышно, как лёд на пруду поскрипывает. Сам пруд — круглый, как блин. Ребятня раньше по нему гоняла, на коньках. Дед мой, царство ему небесное, говаривал: «Здесь, Вань, до революции барчуков учили. Не наших, понимаешь, а тех, что с Знаменки». Ну, с той самой, где усадьба Деева разваливается. Так вот, будто бы сам барин Деев для своих детей и выстроил эту школу. Чтоб не в городе мозги пудрили, а здесь, под боком. Правда это или байка — шут его знает...

Почти сочельник. Я здесь, потому что больше некуда. Потому что дома — четыре стены и тишина. А здесь — страх, но живой. Всё село спит внизу, в дымке из труб, а усадьба — нет. Она бодрствует. Я лезу к ней не как рыцарь. Как какой то пьяница. Шатаюсь по сугробам, падаю, встаю. Рука мерзнет в снегу. Это чувство — настоящее. Боль. Холод. Они-то и держат меня здесь, на этом холме, у этого места. Меня не интересует его история. Деев, не Деев... Меня интересует эта дыра. Дыра во времени. Она здесь между кирпичами...

Шли двое по Тропе Здоровья 🚶‍♀️🚶‍♀️. Одна — вся в радости цветной, что глаз радует 🌈✨. Другая — в чёрном, да не в простом, а в таком, что и ночь позавидует 🖤🌑. Первая голову задирала, на небеса глазела, лепетала: —Гляди-ка, красота какая! Луна полная да яркая 🌕 и небо всё серебром усыпано! Волки песни завыли, слышишь? 🐺🎶 А вторая, не глядя, бурчала, в сугроб плевком целясь: —Красота... 💀 Свет этот не греет, а душу насквозь просвечивает, всё нутро, все чёрные мысли — наружу. А волки... Песен ихних не слыхала...

Он шёл по улице Революционеров, и на спину ему падал снег — редкий, пушистый, не спеша. Из-под капюшона он смотрел на дорогу. Смена кончилась поздно. Новый год подкрадывался, как тихий посетитель в приёмный покой — неизбежно и без лишнего шума. Под ногами хрустел снег. Фонари освещали не всю улицу, а отдельные её куски: вот снежинки кружились в медленном танце, вот тёмный промежуток, где уже ничего не разглядеть, кроме силуэта голых деревьев. Лес тропы слева была чёрным провалом, поглощавшим свет и звук...