Истории, житейские.

— Те, что ты восемь лет переводишь Ольге. Каждый месяц. Пятнадцатого числа. Чашка упала. *** Пишу это в три утра, сижу на кухне в старом халате. Сергей спит. Или делает вид, что спит. Мне все равно. Руки трясутся. То ли от нервов, то ли от холода. Батареи еле теплые — опять задержка с коммуналкой. А теперь я знаю почему. Восемь лет… Господи, восемь лет я думала, что мы просто неудачники. Что денег мало, потому что кризис, работа не та, Москва дорогая. Считала каждую копейку. Покупала просроченные продукты со скидкой...

Маринка, ну ты совсем с ума сошла, — Оксана, жена Павлова коллеги, смотрит на меня с укором. — Мужчина же извинился, с любовницей порвал. А ты его наказываешь как маленького!» «О чём ты?» — не понимаю. «Павел ребятам рассказал, что ты с ним не спишь уже полгода. Говорит, мстишь за старые грехи.» У меня земля уходит из-под ног. Он рассказал им про нашу интимность?! Про то, что я не могу к нему прикоснуться после того, как узнала об измене? Вынес наши самые личные проблемы на обсуждение пьяной компании? *** Шесть месяцев прошло с того дня, как рухнул мой мир...

Дмитрий сидел за кухонным столом и не поднимал глаз. А я держала в дрожащих руках выписку из банка и не могла поверить своим глазам. Наш общий счет. Пустой. — Дима, мы должны завтра платить за квартиру! Где деньги?! Он наконец посмотрел на меня. И в его глазах я увидела не раскаяние. Я увидела раздражение. *** Четыре утра. Сижу на кухне в своем старом халате и пытаюсь понять, как жить дальше. За стеной спят близняшки — Катя и Лера. Им по десять лет, они ни о чем не подозревают. А их папа… их папа потратил на любовницу деньги, которые я зарабатывала, драя полы в офисах по ночам...

Дима стоял передо мной с виноватым лицом, а я держала в руках банковскую выписку. Восемьсот тысяч. Просто исчезли. Деньги, которые мы копили на ремонт квартиры для Кати. Нашей семнадцатилетней дочери, которая мечтает поступить в МГУ на экономический. *** Сейчас три часа ночи. Сижу на кухне, пью уже пятую чашку чая. Руки трясутся. Не могу успокоиться. Как так получилось, что я не заметила? Как муж мог так поступить? Двадцать лет брака… и вот оно — предательство в чистом виде. Катя спит в своей комнате...

Виктор стоял в дверях моей квартиры с букетом роз и привычной улыбкой. За его спиной виднелась его новая жена — та самая секретарша, из-за которой развалился наш брак. И двое её детей от первого брака. Они пришли на воскресный обед. Который я, по мнению бывшего мужа, просто обязана приготовить. *** Воскресенье, полдевятого вечера. Сижу среди грязной посуды на кухне и не могу поверить в то, что произошло сегодня. Они ушли час назад. Сытые, довольные. Виктор даже похлопал меня по плечу: «Спасибо, Маринка...

Я смотрела на неё и не верила своим ушам. Пятнадцать лет. Пятнадцать лет я растила её троих детей, пока она «строила карьеру» в Германии. А теперь она вернулась за наследством. Сижу сейчас в своей съёмной однушке и пишу это. Руки трясутся. Не от злости уже… от пустоты какой-то. Знаете, есть такое состояние, когда ты настолько устала быть хорошей, что даже плакать сил нет? Вот именно оно сейчас. Как будто внутри выжгли всё дотла. Мне 48. Я никогда не была замужем. Детей у меня нет. Карьеры тоже нет...