Записки дневника Одинокой М.

Я здесь, а ты там, я одна, а тебя много. Мне приходится жить в мире, полном несбывшихся грез. Реальность слишком точна в деталях, а твой мир не описать словами. Я просто живу с надеждой увидеть тебя или твой мир. Возможно когда-нибудь я тоже там буду. Я хочу сказать: «Я здесь. Взгляни на меня». Но тебя нет. Я проживаю жизнь, хожу в школу, потом в университет. Мне хорошо – я смотрю вниз, мне плохо – я смотрю вверх. И ты там, за миллионы миль. Может ты тоже хочешь вернуться? Может ты ждешь меня? Пишу дневники, пишу тебе, скрываю от всех...

Я недавно была в парке. Сидела на скамейке, наслаждаясь осенними видами, и ко мне подошел человек. Он просто подошел и сел рядом. Через какое-то время он заговорил со мной. Оказывается, это был обычный человек, имя которого ничего не скажет и ничего не значит. Он говорил о многом, как будто мысли давно его мучили. Он говорил о том, какой красивый парк, и как давно это было. Но что Это было, он как будто нарочно забыл. Потом, как будто вспомнив, он рассказал мне историю, обычную история, как и много других...

Мое детство не так уж интересно. По сравнению с детством Фредерика Бегбедера, можно сказать, что мои родители не имели знакомства со знаменитостями. С другой стороны, оно не было ужасно, просто обыденно. Нечего даже говорить об изменениях в обществе, перестройке страны, хотя бы потому что оно вряд ли повлияло на мою семью и меня. Не писать мне исторических романов. Возможно...