СВОИ ХУЖЕ ЧУЖИХ: ИСТОРИИ СЕМЕЙНОГО ПРЕДАТЕЛЬСТВА

— Ты серьёзно сейчас это сказал? При мне? — Я даже трубку от уха отдёрнула, будто она раскалилась добела. — Серёж, ты в своём уме вообще? Жена, двое детей, ипотека, тёща по выходным — и ты «подумываешь завести любовницу»? В трубке засопели обиженно...

— Стоять! Я сказала — стоять! Лопату на землю, быстро! Собственный голос ударил по ушам, сорванный, чужой. Калитка болталась на одной петле — кто-то рванул так, что шуруп из косяка вылетел. Внутри, под рёбрами, набухало горячее, слепое, какое-то доисторическое бешенство...

Я продала своего ещё не рожденного ребёнка за два миллиона рублей. И нет, это не метафора. Не эссе о моральном падении. Не исповедь в паблик с душераздирающим заголовком. Это — такой факт моей биографии...

— Сходи в массажистке, ну там всё включено или как там оно называется. Я не буду против. Главное — не к любовнице. Она сказала это и шагнула обратно в ванную. Дверь закрылась с мягким, дорогим щелчком — так закрываются двери в хороших отелях, где всё продумано, чтобы не беспокоить постояльцев...

— Ты серьёзно собралась в этом идти? Андрей даже голову от планшета не поднял. Просто бросил — и дальше скроллит свою ленту, палец мелькает. Я замерла в дверях гостиной, держась за косяк. — Там лимонад закончился, — добавил он тем же тоном, каким сообщают прогноз погоды на завтра...

Я не планировала влезать в его телефон той ночью. Вообще. Лежала в постели, тупо скроллила ленту, ждала, пока эта тушка отмокнет в душе после своей «второй смены». Он вернулся в десятом часу, швырнул ключи на тумбочку так, чтобы я оценила степень его усталости, и молча ушёл в ванную...