🍶 Аромат прошлой жизни

Прошло несколько месяцев. Олег продолжал свою работу, но история с Алисой оставила в нём глубокий след. Он понял, что создал не просто духи, а инструмент для встречи с собой. Однажды весенним днём дверь его мастерской снова открылась. На пороге стояла Алиса. Но это была другая женщина. В её глазах не было прежней лихорадочной тоски. Появилась спокойная глубина, лёгкие морщинки у глаз от улыбки, которая теперь бывала чаще. — Мастер Олег, — сказала она. — Я пришла за новым ароматом. Олег насторожился...

Сначала она ничего не почувствовала. Потом — холодок. Не физический, а внутренний. Затем аромат развернулся. Это было невыразимо. Это был не запах мужчины. Это был запах… её собственного одиночества, но увиденного со стороны. Той самой пустоты, которую она обожала и лелеяла как священный сосуд для будущего счастья. В аромате не было утешения. Была безжалостная ясность. Она почувствовала, как пахнет её тихий вечер, когда она пьёт чай, мысленно разговаривая с несуществующим собеседником. Как пахнет место в кинотеатре, которое она инстинктивно оставляет свободным справа от себя...

Следующую неделю Олег жил в двух реальностях. Днём он изучал дневники снов Алисы, приносимые каждое утро. Её сны были полны символов отсутствия: пустые комнаты с открытыми окнами, за которыми бушевало море; библиотеки с книгами, в которых текст исчезал при прикосновении; зеркала, отражающие не её, а чей-то уходящий силуэт. Ночью он работал. Как создать аромат несуществующего человека? Он начал с основы — с запаха самой Алисы. Но не того, что чувствовали другие, а того, каким она пахла бы для того самого «него»...

Она вошла без стука. Женщина лет тридцати, с лицом умным и усталым, в котором жила какая-то незавершённая мысль. В её глазах была не тоска по прошлому, а тоска по отсутствующему. Она представилась Алисой. — Мастер, мне говорят, вы можете создать любой аромат. Я хочу заказать один. Самый сложный. — Любой аромат существует, — устало ответил Олег. — Я лишь нахожу его в вашей памяти. Расскажите о моменте. О человеке. — В том-то и дело, — она села, сжимая руки. — Момента нет. И человека… тоже нет. Во всяком случае, в реальности...

В старом районе, где время струилось медленнее, чем вода в канале, была одна неприметная дверь с вывеской «Архив ароматов». За ней работал мастер Олег. Он не был простым парфюмером. Он был хроникёром чувств. Он не смешивал цветочные экстракты и спирты. Он работал с нотами памяти. Клиенты приносили ему не деньги, а воспоминания — сильные, ясные, застрявшие в душе как заноза. Он слушал их часами, а затем закрывался в лаборатории, где вместо колб стояли странные аппараты — дистилляторы для снов, реторты для эмоций, холодильники, хранящие запахи давно ушедших лет...