Каждый имеет право на ошибку. (Рассказы).

...Мы почитаем всех нулями, и единицами - себя... А.С. Пушкин. Запутавшаяся в ресницах слеза с шумом капнула в остывающий чай. В сиротливой тишине дома её звук прозвучал гонгом. Я очнулась от нерадостных дум и посмотрела по сторонам. Мои кулинарные изыски, старательно приготовленные на ужин - посыпанный сахарной пудрой кекс с изюмом, мясо по-королевски – все, чем хотела побаловать мужа, никому не нужны. Мне – из-за отсутствия аппетита, мужу – из-за его полного отсутствия. Началось все, увы, не вчера...

Мы опоздали – вечеринка была в разгаре: кто-то танцевал, кто-то оживленно переговаривался за столиками, усердно пробуя деликатесы и запивая их неплохой подборкой горячительного. Лавируя в ограниченном свободном пространстве, я и муж пытались добраться до своего стола. Я, конечно же, чувствовала себя виноватой за задержку, но переносить беспрерывное шипение мужа в свой адрес уже не могла. - Если не прекратишь, я сейчас же разворачиваюсь и ухожу! Веселись один. Муж замолчал. Он прекрасно знал мой характер: я долго теплю, но если меня хорошо разозлить...

Субботний день в семейном кругу перевалил за экватор. - Это что? Суп? – ложка громко звякнула о стол, а содержимое вылито в раковину. - Что у тебя на второе? Такая же гадость? – голос мужа был пропитан раздражением пополам с презрением. - Пюре…, тефтели…, салат…, - давясь слезами, ответила я. - Тяф-те-ли, - зло передразнил муж, ну давай их, - надо же что-то кушать… Весь остаток дня в доме играл его любимый тяжелый рок, голова стала свинцовой, Мишаня капризничал, я собрала его на улицу и долго гуляла под дождем – он спал в коляске, а на себя мне было наплевать...