Рефлексия

Меня разбудили кошки. Довольно рано. Хотя обычно они себе такого вообще не позволяют. — Доброе утро, бабуля, — зашёл в кухню внук. — Как спалось? — Нормально, — я поставила перед ним тарелку с сырниками. — А что? — Коридор затмений начинается, — он достал из холодильника сметану. — И первое из них лунное. Уже послезавтра. Но видно его будет только в западном полушарии, — он налил себе чай. — А через две недели будет солнечное. — Тоже в западном? — Угу, — промычал он, целиком запихивая в рот сырник...

Она пришла на приём, впервые надев платье без рукавов. На её плече красовалась охватывающая его браслетом татуировка. Иссиня-чёрная, она напоминала одновременно и перекрещенные лезвия клинков, и колючую проволоку, и переплетённые ветви тёрна. Всё это, по замыслу выполнившего её ваятеля, должно было обязательно что-то означать. Не в силах оторвать взгляд от татуировки, я пыталась уловить если не посыл художника, то хотя бы постичь мотив, согласно которому молодая, красивая, неглупая и вполне самодостаточная женщина сотворила с собой ЭТО...

Безуспешно исследовав накануне все пустыри и близлежащие стройки, я, наконец, её нашла. В совершенно неожиданном месте и абсолютно случайно. Не затоптанную, не заезженную колёсами и не залитую соляркой или мазутом. Не перемешанную с гравием или щебнем. А самую настоящую жёлтую глину. Ту самую, что в картах почв претенциозно именуется плодородным желтозёмом. Она была не перенасыщенная влагой – не липкая и не вязкая. Не пересушенная настолько, чтобы спечься наподобие камня, который не разбить даже шипастым молотком для отбивания мяса...