Стихи текст

В эту минуту, меня душит она. Вот только что была любовь, А теперь ненависть и она сильна, Были слова о любви, а теперь крики. У каждой монеты, есть две стороны, В этом порыве, как дети честны. Любовь сильна, раскрывает цветок, Ненависть сушит, цветок мертв. Это две силы, два пути, два крыла. Ты выбрал? Не знаю, решай сама. Эти стихи, просто мои дневники, Пора открыть сердце, раскрыть тайны...

Какой ценой достанется нам эта победа, Я верю, что вы будете помнить об этом! Я пишу это письмо тебе, мой сын. Расскажи об этом своим детям, а те своим. Со мной рядом, в окопе, сидят четверо, Из разных концов, нашей большой страны. У каждого из нас в голове одна идея, Вернуться домой, когда возьмём Берлин. А сейчас от города, который за плечами, Остались одни руины, нельзя его сдавать. Здесь сотни тысяч, уже легли в могилы. Ты знай, я люблю тебя и твою мать. Фашисты не жалеют ни стариков, ни женщин, Сегодня пришёл приказ, завтра будем наступать...

Время уже без пяти, ура! Пора валить. Пять кругов ада, осталось до конца выпить. Ты ненавидишь утро, звонит будильник, Опять тот же маршрут, тот же нытик. В этой системе железных, ненужных рабов, Определяют по пробе, каждых роботов. Тебе отмерено, не так уж много времени, Не успеешь купить, трать деньги, спеши. Пора заводить будильник, на новом гаджете. Тебе разве не сказали? Твой уже не в моде. В этом колесе, мы как войны в Колизее. Хлеба и зрелищ, подавай кровище больше...

В это летнее утро, осень приходит вновь, Слышны детский смех, вдалеке гул поездов. Как ветер бьет по крыше, еще зелёную листву, Я слышу шелест листьев, дождь стучит по окну. Здесь такая тишина, в моей родной степи, Когда-то была жизнь, теперь пустырь. К старикам дети, на лето, привозят внуков, Они ещё не привыкли, к суете больших городов. Здесь музыка живая, природа поёт песни, У костра, каждый день, вечерами посиделки...

В сотый раз, я пишу стихи тебе, о любви, Читай между строк, я сжёг письма твои. Не могу вырезать из памяти твои слова, Это сложнее, чем каждый день убивать себя. О чём ещё можно здесь, в одиночестве, сказать, Невозможно забить, только каждый день проклинать. За то, что однажды полюбил тебя без ума, А ты играла чувствами, настоящая актриса. У каждого из нас своя история, печали и грусти, О любви, тысячи песен, поют каждый день барды...

Она как вирус, неизлечимый, сидит внутри, температура 35, снова 40, выжигает изнутри. Другие не помогают, только одно лекарство - ты, ждешь день, год, уже и семь пролетели как миг. Пробуешь новые таблетки, уколы, пользы ноль, иногда, на короткое время, заглушаешь боль. Коньяк, виски, ты проклинаешь эту болезнь, отходишь, снова любишь, как в первый день. Ты сдался полностью и знаешь, что зелье одно, хочешь бросить все, послать к чертям, напрасно. Только начинаешь привыкать и снова новая доза, в крови, по венам, удар, она как красная роза...