В Потоке

✧ Обновление ✧ ------------------------------------- Сковало льдами реки, и дремотой окутало деревья. Белое безмолвие на ликах городов, полей, лесов. В холоде ветров застыло многое. Возможно, до весны. Без пробуждения природа будто не живая, а крайний север, где всегда зима. Но это норма для тех мест. Никто не будит насильно. Не ждёт, что станет вдруг бесплодная земля, утонувшая в объятиях снегов, цветущим садом. Людей тоже не особо тормошат. Нет замысла такого, чтоб каждый пробудился для лучшей своей жизни. А пастыри, коих развелось без меры, служат общей цели — петь колыбельную. Мотивы и лады разнятся, но суть одна: чтоб крепко спали в попытках выживать и грёзах о высоком. Тянули лямку мира, как пчёлы, что таскают в улей сладкую пыльцу. Ждали наступления весны и щедрого погодой лета. Это норма для людей, и пасечник доволен. Хороший будет урожай от пчёл трудолюбивых, что радостно вздыхают о скором пробуждении природы и строят планы о морях, любви и счастье. Но природа не пробуждается из года в год. Она лишь обновляется всё время, чередуя тишину и бурную активность. Взрастив духовность нового прорыва, выходит по весне после долгого молчания и внутреннего созерцания, чтоб яркостью своей затмить себя же в прошлом. Цикличность внешняя имеет суть другую. А на людей как будто бы иные планы. Сердца стук от солнышка лучистого и птичьих голосов знаменует бег по кругу. Виток за витком в отупляющей иллюзии очарования жизнью. Внутри же обветшание под грохот мыслей и эмоций с вниманием наружу. Вечная зима, и пустошь смыслов, где тонкость чувств измеряется пристрастием к искусству: картинам, музыке, поэзии, театральным постановкам... Поистине цветущий сад души — редкостное чудо. Пчёлам, что производят мёд, не познать глубину цветов, растущих там. И это тоже норма. Задумка для игры под куполом небесным. * * * Лёд тронется, зелёной нежной дымкой подёрнутся деревья. Дыханье ветра согреется под сенью облаков, и явится для мира обновление весны. Возможно, в форме истинной духовности одинокого подснежника.

❄️ Штрихи жизни: средний брат, блистающий всем понемногу ❄️ Январь растаял в отзвуках субботы и исчерпал себя до капли. Первый месяц года, но лишь второй в глазах зимы. Как средний брат, блистающий всем понемногу. Морозами, метелью, ледяным дождём и ветром стылым, снегами по колено и лужами среди асфальта, серостью и ясным небом в солнечном убранстве. И всё же отличается от братьев. Игристым нравом с ароматом бурного застолья и лёгким привкусом неизбежного начала. Но он уже уходит, и провожать его не жалко. Задерживать, к примеру, цепляясь за заснеженный рукав, просить, чтобы остался. Даже обладая силой заморозить время, ни одного из сыновей зимы длить бесконечно не хотелось бы. Ни старшего с первым хрустким снегом, ни младшего с его финальными аккордами вьюжных представлений. Понятно, что где-то и январь не такой студёный. Не щиплет щёки, не метёт сугробы, наоборот — пахнет летом и зовёт купаться. Это обусловлено местом проживания и желанием менять локации под настроение. Но даже в шляпе фетровой и льняном костюме средний брат не лучший спутник для вечного совместного пути. Как и любой другой из месяцев /по родословной из весенних, жарких или разноцветных/. Отточив себя до совершенства и на полную раскрыв потенциал, захочется движения за эти рамки. Застрять, как в дне /месяце/ сурка на бесконечность без возможности дальнейших изменений — худший приговор. Январь об этом знает. Поэтому, иссякнув без остатка, уступает место. Без сожаления и слёз прощальных. Кто не успел им насладиться и взять себе ресурс в каждой смене дня, тот сам прошляпил. Или проморозил. Кому как больше нравится. Не суть. Февраль несёт другие виды вкусов и заметает белым прошлого следы. Чем будет он ещё наполнен расскажет март потом. Ждать не так уж долго. Возможно, леностью или бурлением дел, мыслей, озарений. Предела совершенству, как известно, нет. Как нет его и в пропасти регресса. Со дна тоже могут постучать. Но этот сказ уже о будущем, которое в непроявленном тумане. А пока в отзвуках субботы растаял лишь январь.

❄️ Водный метроном ❄️ ---------------------------------------- Время сейчас летит очень быстро, но возле реки оно неизменно замедляется. Течение воды словно перетягивает на себя скорость жизни. Плеск волн гасит дни и ночи, лишая их натиска и напряжения. Даже зимой, когда вся поверхность скована льдом, это свойство проявляется также ярко. Текущая вода, если соприкоснуться с ней сознанием, отзывается на бег времени, впитывая в себя по капле секунды и минуты. И чем глубже погружаешься внутренним взором, тем сильнее эффект. Будто попадаешь в другое измерение, где всё гораздо медленнее и тише. А ледяное белое безмолвие ещё и мысли фильтрует. Поток становится прозрачным, как чистое стекло. И сквозь него яснее видно себя и сети, расставленные миром. Возможно, рыбаки что-то знают и ходят к реке за таким неспешным вдумчивым созерцанием. Вода еле слышно журчит подо льдом, унося суету внешнего мира. Каждое мгновение словно обретает вес и проявленную форму, но не находится в статике, а подвижное и текучее. И такое размеренное звучание поневоле снижает привычный темп времени и акцентирует на действительно важном.

✨ Призрачные демиурги ✨ ---------------------------------------- В облачении мыслей и слов, под покровом жизни и снов всякий транслирует рай свой и ад. Словно демиург, что проявляет мир изнутри под стать своему содержанию. И кажется, что это уникально и неповторимо, как отпечатки пальцев. Ведь картинки подвижны, и в каждый миг есть некий базовый аккорд, что звучит громче прочих. Возможно, звон цепей страданий придуманной любви или добыча средств к существованию, с детьми проблемы или на работе, родителей болезни или забота о своём здоровье, мук творческих порыв или проект научный, борьба за мир иль помощь ближнему в беде, планы отпускные или шум прибоя бытовых невзгод, грёзы о грядущем или сожаления о давно ушедшем. Но если присмотреться, то сценариев не так уж много, и можно их по пальцам перечесть. Волнения людские и мирская суета. Всё будто под копирку с вкраплениями незначительных деталей. И этот личный ад иль рай, но чаще вперемешку не замолкает ни на миг в звучании своём. Несёт себя по кругу избитых фраз и воображаемых страданий и наполняет внешнее иллюзией существования. Множество миров, в один стекаясь, бурлят океаном под куполом небесным. Источая смерти аромат и жизни, что на вкус, как солёная вода. /Призрачные демиурги, застрявшие во времени и пространственной петле./ Видится печально, в целом, когда духовная энергия, что оживила этот мир, сливается в безликий океан. Нет яркости в такой мелодии. Скучное кино, и не запомнить лиц из промелькнувших миллиардов. Лишь пару сотен или десятков. Возможно, всего два, что проявили не призрачный узор, а облачились в одежды из океанской пены и вышли из воды. Адам и Ева? Вряд ли.

Пена дней, пепел былого, песок времён, пыль веков... Столько текучих и невесомых эпитетов. Кажется, это что-то лёгкое и время действительно сочится сквозь пальцы и утекает без следа. Но, как по мне, время — это твёрдая субстанция. С шипами, ножами и молотками, что бьют по пальцам и темечку. Время никогда не исчезает для человека бесследно. Оно оставляет после себя шрамы на сердце и морщины на лице, оседает вещами вокруг и зудит потерями близких. Оно постоянно громоздит высокие заборы знаний и опыта, а ещё прокладывает колею. Колею с чётким направление только в одну сторону — к погосту. И целым не дойти никому. Ведь время ломает психику, нарезая нервы тонкими полосками и огромными ломтями, и крошит тела, словно гнилые зубы. Это ни хорошо и ни плохо. Просто с'est la vie. Море тоже стирает камни в песок, костёр питается дровами. А время сжимает сознание тугим коконом памяти. Искусным демоном играет оно свою мелодию в головах людей. Струится реквиемом по венам, маня надеждою на лёгкость бытия. Но всё больше убаюкивает иллюзией пепла былого, чтобы затем уже исчезнуть вместе с человеком. На этот раз навсегда.

По подолу небесного плаща красной подбивкой линия заката. Солнце скрылось, оставив немного тепла после себя. Но сумерки быстро наползают со всех сторон, крадя у неба свет. Но он прячется в складках облаков, не желая сдаваться. Красивая игра на стыке смены суток. Каждый раз по кругу, но никогда не повторяясь дважды в рисунках неба и палитре цвета. Мне далеко до такой игры в оттенках своего настроения. Сценарии жизни намного скуднее, и часто тоже ходишь по кругу. Виток за витком в слоях иллюзорной реальности. А может, реальной иллюзии... Звучит похоже, но разница всё-таки есть. Эти два восприятия создают разное состояние, и силу им даёт тот, кто смотрит. Как с чистого листа приходят рифмы, словно выплывая с теневой изнанки самого себя, так дух стремится ввысь, богам пытаясь вторить в лёгкости творения. В белых просветах между строк есть жизнь. Оттуда, из небытия всё рождается в итоге. И запахи, и яркие цвета, и звуки музыки душевной. Всё оттуда. Как лист, нетронутый мыслями живых существ, это пространство дышит творцом. Тихо наблюдает. За всеми. И оно хочет проявиться индивидуально для каждого. Но большинство соскальзывает в заезженный сюжет. Не слышат этой музыки, и топчутся под иглой пластинки, что заела. Распаковать себя из чехла чужих одежд и смыслов мало у кого получается. А всё потому, что страшно лишиться знакомой опоры и шагнуть в неведомое. Боязно пойти туда, где не ступала ничья нога, и лист ещё там белый. Проще повторять вновь и вновь, даже если надоело. Но лишь с белеющих полей, что словно стыки дня и ночи, рождается узор неповторимый для устремлений духа, облачённого в земное.