В Потоке

✧Штрихи жизни: небесная змейка ✧ ------------------------------------ Поверхность реки была сегодня заполнена облаками. Они толпились, стремительно восполняя голубые просветы. Нетерпеливо толкались белыми боками и наползали друг на друга, словно боясь не успеть проплыть под мостом. Захлёбывались в тени нависающей преграды, а затем весёлой гурьбой выныривали с противоположной стороны. От таких облачных узоров тяжёлая по весне вода казалась невероятно подвижной, а сама река напоминала яркую небесную змейку. Она юрко скользила вдоль каменных берегов. Извивалась всем телом, слегка касаясь отражений фасадов домов. И не в силах скрыться от пристальных взглядов множества окон, всё больше ускорялась, распугивая зазевавшихся уток. #лирика #облака

✧ Сокрытый шифр туманного прилива ✧ -------------------------------- Над Питером туман клубится. Отчаянно и вязко. Он медленно возносится и тут же опадает, как хриплое дыхание огромной птицы. В нём нет ни рифмы, ни мелодии, ни ярких красок. Лишь мгла бездонная и тихий шелест ветра. Фонтанка тонет в тусклом полумраке. Ограды и мосты в небесной пелене. И кажется, что в этом только хаос, бурлящий беспорядок. Но есть в нём глубина закона: сокрытый шифр туманного прилива и волны с чувством дежавю. В слоях размытого пространства бродят тени. Как вестники времён и давних, и грядущий несут они в себе все таинства о мире. Там сила мёртвых душ и новых поколений, скрижали всех историй и океаны снов. Объять всё разом не представляется возможным, но можно просто наблюдать. Вдыхать по капле мастерство творца и видеть проявления закона. Как хаос шаг за шагом отступает, рождая очертания всего. Как дышит безмятежность. Как небеса струятся через всё, что скрыто в тишине. Как опускается на землю дух и прорастает чрез сердца людские. И сонмом ярких красок, и рифмой, и мелодией. И жизнью их миров.

Сумасбродства погоды последних дней зимы, как пляски святого Вита, раскачивают пространство и звенят противоречиями. Вчера была затяжная метель, сегодня дождь с небес струится, а завтра по прогнозу солнце. Петербург меняется на глазах и тонет в оседающих сугробах. Но всё же нет серьёзности в этой снежной напасти, и мир вокруг пышет весенним мотивом обновления. Словно кровь молодая разгоняет и разгоняется эта мелодия по венам рек и улиц. В настроении ликов домов и настройках лиц прохожих. Истекает строками на чистый лист светлого дня и бурлит голосами ночной фиесты. Вдыхая эти колебания эфира, поневоле заглядываешь за черту. Тонкой трещиной пролегает она между сезонами и слегка оголяет закулисье. Там тоже нынче шумно. Грохочет цепь законов северного мира, и льётся масло на шестерёнки часового механизма. Мигают лампочки по всей поверхности экрана, с треском рвётся нить временной петли. Сверкающий поток энергии людской, освобождаясь ото льда и зимней полудрёмы, сменяет ориентиры. Но всё же в этих переменах тоже нет серьёзности особой. Рабочая суббота, и обновление по плану. Побольше странного и внутренней борьбы. Калибр отсева жёстче, чит-коды по талонам и срок дедлайна ближе. И что? Отнюдь не новый декаданс для настроения и судеб: перемежают вероятности, вгоняя в сумасбродство и в ожидании улова. Петербург преображается прямо на глазах.

✧ Обновление ✧ ------------------------------------- Сковало льдами реки, и дремотой окутало деревья. Белое безмолвие на ликах городов, полей, лесов. В холоде ветров застыло многое. Возможно, до весны. Без пробуждения природа будто не живая, а крайний север, где всегда зима. Но это норма для тех мест. Никто не будит насильно. Не ждёт, что станет вдруг бесплодная земля, утонувшая в объятиях снегов, цветущим садом. Людей тоже не особо тормошат. Нет замысла такого, чтоб каждый пробудился для лучшей своей жизни. А пастыри, коих развелось без меры, служат общей цели — петь колыбельную. Мотивы и лады разнятся, но суть одна: чтоб крепко спали в попытках выживать и грёзах о высоком. Тянули лямку мира, как пчёлы, что таскают в улей сладкую пыльцу. Ждали наступления весны и щедрого погодой лета. Это норма для людей, и пасечник доволен. Хороший будет урожай от пчёл трудолюбивых, что радостно вздыхают о скором пробуждении природы и строят планы о морях, любви и счастье. Но природа не пробуждается из года в год. Она лишь обновляется всё время, чередуя тишину и бурную активность. Взрастив духовность нового прорыва, выходит по весне после долгого молчания и внутреннего созерцания, чтоб яркостью своей затмить себя же в прошлом. Цикличность внешняя имеет суть другую. А на людей как будто бы иные планы. Сердца стук от солнышка лучистого и птичьих голосов знаменует бег по кругу. Виток за витком в отупляющей иллюзии очарования жизнью. Внутри же обветшание под грохот мыслей и эмоций с вниманием наружу. Вечная зима, и пустошь смыслов, где тонкость чувств измеряется пристрастием к искусству: картинам, музыке, поэзии, театральным постановкам... Поистине цветущий сад души — редкостное чудо. Пчёлам, что производят мёд, не познать глубину цветов, растущих там. И это тоже норма. Задумка для игры под куполом небесным. * * * Лёд тронется, зелёной нежной дымкой подёрнутся деревья. Дыханье ветра согреется под сенью облаков, и явится для мира обновление весны. Возможно, в форме истинной духовности одинокого подснежника.

❄️ Штрихи жизни: средний брат, блистающий всем понемногу ❄️ Январь растаял в отзвуках субботы и исчерпал себя до капли. Первый месяц года, но лишь второй в глазах зимы. Как средний брат, блистающий всем понемногу. Морозами, метелью, ледяным дождём и ветром стылым, снегами по колено и лужами среди асфальта, серостью и ясным небом в солнечном убранстве. И всё же отличается от братьев. Игристым нравом с ароматом бурного застолья и лёгким привкусом неизбежного начала. Но он уже уходит, и провожать его не жалко. Задерживать, к примеру, цепляясь за заснеженный рукав, просить, чтобы остался. Даже обладая силой заморозить время, ни одного из сыновей зимы длить бесконечно не хотелось бы. Ни старшего с первым хрустким снегом, ни младшего с его финальными аккордами вьюжных представлений. Понятно, что где-то и январь не такой студёный. Не щиплет щёки, не метёт сугробы, наоборот — пахнет летом и зовёт купаться. Это обусловлено местом проживания и желанием менять локации под настроение. Но даже в шляпе фетровой и льняном костюме средний брат не лучший спутник для вечного совместного пути. Как и любой другой из месяцев /по родословной из весенних, жарких или разноцветных/. Отточив себя до совершенства и на полную раскрыв потенциал, захочется движения за эти рамки. Застрять, как в дне /месяце/ сурка на бесконечность без возможности дальнейших изменений — худший приговор. Январь об этом знает. Поэтому, иссякнув без остатка, уступает место. Без сожаления и слёз прощальных. Кто не успел им насладиться и взять себе ресурс в каждой смене дня, тот сам прошляпил. Или проморозил. Кому как больше нравится. Не суть. Февраль несёт другие виды вкусов и заметает белым прошлого следы. Чем будет он ещё наполнен расскажет март потом. Ждать не так уж долго. Возможно, леностью или бурлением дел, мыслей, озарений. Предела совершенству, как известно, нет. Как нет его и в пропасти регресса. Со дна тоже могут постучать. Но этот сказ уже о будущем, которое в непроявленном тумане. А пока в отзвуках субботы растаял лишь январь.