РЕПОСТЫ

Обычно делаю репосты на каналы авторов художественных рассказов, начало подборки здесь dzen.ru/...ink Но сегодня предлагаю вам интересный (я бы даже сказала,, интригующий) рассказ о реальных исторических событиях. История эта довольно серьёзная, криминальная, но написана в юмористическом ключе. Ссылка на полный текст будет в конце поста. "О том, как Мона Лиза в одночасье прославилась" Если вы не любитель искусства, то вряд ли сможете на память перечислить больше пяти знаменитых произведений Леонардо Да Винчи, но в подавляющем большинстве случаев первой назовете «Мону Лизу» (позывной — «Джоконда»). <...> А знаете ли вы, что как раз «Мона Лиза» до 22 августа 1911 года была вообще мало кому известна и ею никто особо не интересовался? Что же такого случилось в 1911 году, что известность этой маленькой и не слишком впечатляющей на вид картины превысила куда более масштабные и знаменитые произведения итальянского гения? А произошло ужасное! Некий художник-любитель по имени Луи Беру привычно пришел в Лувр для поднятия своего и без того весьма высокого уровня образования. Он притащил с собой мольберт и собирался писать и тщательно изучать заодно никому не известную маленькую картину в одном из залов. Представьте его разочарование, когда картины он не обнаружил. Расстроенный эстет нашел охранника и стал приставать к нему с вопросами, ответов на которых у того не было. Чтобы отвязаться от назойливого посетителя, охранник соврал ему, что картину унесли на фотографирование (это была новомодная в то время забава) и когда вернут, никто не знает. Луи Беру оказался великим знатоком женщин и резонно заключив, что если женщина решила сфотографироваться, то быстро это не закончится в любом случае, ушел домой. Но на следующий день картина так и не появилась на своем месте, о чем художник с неким надрывом в голосе опять сообщил охраннику. Тому ничего не оставалось делать, как пойти выяснять судьбу картины к яйцеголовым докторишкам-искусствоведам. Те стали отнекиваться и говорить, что никакую картину вчера не фотографировали и эту, как ее, Маню с Лизой, никто не уносил в хранилище. И вот тут, тарам-пам-пам, до охранника стало доходить, что дело принимает какой-то явно скверный оборот. Он рванул что было сил к начальнику охраны и, заикаясь, сообщил, что одной из картин нигде нет уже около 28 часов и никто не знает, где она вообще есть на данный момент... Полный текст можно почитать здесь dzen.ru/...ink

Рассказываю в этой подборке про интересных авторов на Дзене. Один рассказ Ники Марш я уже разместила dzen.ru/...ink Все статьи этого автора - о реальных людях и событиях, оставивших след в истории. Сегодня предлагаю "сборную" статью Ники Марш о нескольких исторических "фактах", которые на самом деле таковыми совсем не являются. Как и всегда в этой рубрике, выложу здесь лишь часть статьи. Ссылка на весь текст будет в конце поста. ШЕСТЬ ИСТОРИЧЕСКИХ "ФАКТОВ", которые давно опровергли Кто построил пирамиды в Египте? А был ли Наполеон – коротышкой? Почему Марию-Антуанетту обвиняли в том, что она посмеялась над народом? На свете живут десятки мифов, в которые люди охотно верят. Виноваты в этом и писатели, и создатели фильмов, и даже именитые историки! Сегодня я хочу обратить ваше внимание на несколько фактов, про которые пора забыть. Потому что они в корне неверны! <...> «Комплекс Наполеона» - говорят про человека невысокого роста, который стремится к большим достижениям. Дескать, император французов был маленьким, и поэтому всегда хотел казаться кем-то более значимым. Что и привело, в итоге, к его головокружительной карьере и даже к престолу… Ээээ, нет. Во-первых, рост Наполеона хорошо известен. Он составлял 167-169 сантиметров, что вряд ли можно считать маленьким в девятнадцатом веке. Дело в том, что рост его соотечественника в среднем достигал 165 сантиметров (если речь шла о человеке высокого происхождения), и примерно 163 – у остальных. Знатный и богатый человек лучше питался, а потому он лучше рос. Более того! Известно, что рост герцога Веллингтона, современника Наполеона, был на 6 сантиметров выше, чем у Наполеона. А Веллингтон считался в Англии очень высоким человеком! Намного выше среднего! А еще Наполеон был выше адмирала Нельсона на те же самые 6 сантиметров. Да-да, одноглазый возлюбленный леди Гамильтон больше тянет на коротышку, чем император во Франции. Откуда же дул ветер? Кто придумал байку про крошечного Наполеона? А это постарались его враги, англичане. Они были мастерами распространять сплетни про императора. Отношения между странами были откровенно плохими, поэтому и стали Наполеона изображать карикатурно: дескать, этот «малыш» пытается доказать, что он выше, чем является на самом деле! <...> Целиком статью можно почитать здесь dzen.ru/...ink

Поскольку праздник 8 марта еще не закончился, хочу написать об одной удивительной женщине, о которой узнала из рассказа на канале, ссылку на который дам в конце поста. Эту женщину звали Агриппина Александровна Абрикосова и, хотя рассказ о ней художественный, а не строго биографический, все же это повествование очень близко к реальным событиям. Здесь будет только начало рассказа о жизни этой необыкновенной женщины, а продолжение можно будет почитать на самом канале по ссылке. ЖЕСТКАЯ ГРУША От неё многие отворачивались: лицо выглядело страшно. А Груша подошла и бросила в кружку нищенки несколько монеток. «Счастья тебе, - хрипло сказала женщина в лохмотьях, - всё у тебя будет, всем останешься довольна. Но уж больно ты жёсткая, девочка. Не ломай людей». Широко раскрыв свои огромные глаза, Груша с изумлением слушала эту незнакомку. Снег падал за меховой воротник, а Груша всё стояла и стояла… Табачный фабрикант Мусатов своих детей воспитывал строго. Купец второй гильдии хорошо знал, как зарабатываются деньги, а потому приучал: «Копеечка к копеечке, попусту не трать!». И хотя Грушенька Мусатова могла ни в чём себе не отказывать, она запомнила зарок отца на всю жизнь. Зачем новые шёлковые ленточки, если и прежние хороши? А к чему менять ботиночки, если и эти выглядят прекрасно? Родилась она в 1833-м году, и не раз слышала от прислуги и родных: «Уж больно жёсткая ты, Грушенька!». Вот на что Мусатовы никогда не скупились, так это на благотворительность. Не только подавали бедным у храма, но и вкладывались в строительство церквей, сиротских приютов. Как-то у дверей купеческого дома упала в обморок худая женщина. Бедняжку сразу привели на кухню, отогрели и накормили. А потом и дали ей работу в доме: горничная оказалась проворная, ловкая, всегда готовая помочь! Груше было всего шестнадцать лет, когда она встретила человека, поразившего её в самое сердце. Алексей Абрикосов был из той же породы, купеческой, и в свои двадцать пять лет уже проявлял смекалку и недюжинную хватку. Большими успехами он тогда не блистал – работал в конторе Гофмана, бросил Академию коммерческих наук, не доучившись… Но купец Мусатов разглядел в юноше перспективы. Да и семья у Абрикосова была подходящая – работали в ней все, без устали! Ещё в конце восемнадцатого века крепостной помещицы Балашовой, из Пензенской губернии, восхищал свою барыню невероятными лакомствами. Варенье и абрикосовая пастила получались у Стёпки Николаева настолько вкусными, что слава о них пошла по всему краю. К чести Балашовой, не стала неволить Стёпку, когда тот попросился в Москву. Тогда для крепостных это был настоящий шанс – работать по оброку. Можно было создавать своё маленькое дельце, да отсылать часть доходов помещикам. Этой лазейкой воспользовались многие! Дело своё Степан Палкин (такие ему выправили документы) знал на отлично. Вскоре уже вся Москва бегала к нему за покупками. А потом уже пожилой крепостной выкупил всю свою семью и поселился в Семеновской слободе вместе с женой и четырьмя детьми, да записался в купцы третьей гильдии… Там фамилию поменяли на «Абрикосовы» - в честь той самой восхитительной на вкус пастилы. Продолжение рассказа здесь dzen.ru/...ink

Вот еще один интересный автор. Пишет он в разных жанрах, но я люблю читать его юмористические рассказы. Все они написаны в гротесковом стиле и, как правило с "назидательным" подтекстом, но читаются они очень легко. Как обычно, выкладываю часть рассказа, а в конце поста даю ссылку для тех, кто захочет прочитать до конца ПРИВЫЧКА Они сидели за столом и молча смотрели друг на друга. Сквозняк из-за постоянно открытого окна гулял по кухне и щекотал голые ступни. — Ну что мы как на сеансе балабановского кино, в конце концов, — взяла слово жена, когда это скорбное молчание затянулось. — Миш, ты же понимаешь, что пора заканчивать? Миша обреченно повесил голову на грудь. Кажется, он не понимал. — Это же просто привычка. Нет никакого наслаждения. Сплошь механика. Зависимость. — Да знаю я, — не поднимая головы, буркнул Миша. — Со школы уже длится. Очень долго. Слишком долго, а ведь еще вся жизнь впереди, — как заведенная продолжала Оля. Миша изо всех сил сощурился, затем втянул воздух носом, сжал кулаки и ягодицы, чихнул — он всегда так делал, когда был готов принять важное решение. — Ладно. Бросим. На этот раз точно. Сегодня же. Вот сейчас докурю последнюю, и бросаем! — он открыл глаза и потянулся к пачке с сигаретами, но жена накрыла ее рукой. — Миша-а, всё. Последняя уже была. И контрольная; и крайняя; и заключительная; и последнюю-препоследнюю ты тоже выкурил. Мне нужна твоя поддержка. Обещай, что не будешь втихаря дымить! — А ты тогда тоже обещай! — скрестил руки Миша. — Ну и я тоже. Да, обещаю, — отвела взгляд Оля. — В глаза мне обещай! — Ладно, ладно, не ори, обещаю. Главное — вытерпеть двадцать один день. Так вырабатывается привычка. Я читала в интернете. — Лучше бы ты в интернете работала, а не сидела весь день на идиотских форумах… — Че-е-е?! — Синий «Бонд» через плечо. После того как под светом кухонной люстры был заключен пакт, оба супруга молча выкинули свои сигареты и попытались разойтись в разные стороны. Оля ушла в комнату, а Миша, чтобы не идти следом, потоптался на месте, уткнулся в окно, и, когда эмоции стихли, закрыл его. В первый день казалось, что Земля крутится слишком медленно и проклятый день никак не хочет заканчиваться. Миша даже пару раз толкал планету ногой, чтобы поддать скорости. Кажется, не помогало. Все вокруг курили, куда ни плюнь. Дети, взрослые, старики... Миша даже заметил на мусорном баке одну очень задумчивую ворону с окурком в клюве. Весь мир дымил и звал Мишу в свои ядовитые объятия, но мужчина держался. Сложнее всего было на работе. Во время перекуров решались все ключевые моменты и выстраивались ментальные связи. Мужики формировали облако, в которое посылали всё, что было внутри них: знания, опыт, настроение, житейские мудрости. Просто пройдя сквозь этот кумар, можно было получить третий слесарный разряд. Миша в один присест выпил весь термос с чаем, почитал новости в интернете, вычистил всю серу из ушей, а потом взглянул на часы. До конца перекура оставалось десять минут из пятнадцати. Все остальные некурящие были одиночками. Прикованные взглядами к телефонам, они тихонько хихикали каждый в своем темном углу, словно Голлумы, нашедшие «прелесть». Миша обреченно сплюнул на пол и отправился гулять по безлюдному цеху. Среди спящих станков, грязных ватманов чертежей и металлической стружки Миша смог разглядеть корешок книги, упавшей за сверлильный станок еще, наверное, при Горбачеве. Подняв закопченный экземпляр, Миша прочел: Теодор Драйзер, «Финансист». Продолжение рассказа читайте здесь dzen.ru/...ink

Вот еще один интересный канал с рассказами (ссылка будет в конце поста) На этот раз автор канала - мужчина, хотя все рассказы на, казалось бы, "женскую" кошачью тему. Но пусть это вас не смущает, канал по-настоящему мужской. Убедитесь сами... ВЕРЬ МНЕ, КОТ "Вот, пожалуй, и все... – думал кот, стараясь сохранить остатки тепла, свернувшись в клубок. – Сейчас надо уснуть, а просыпаться уже не придется…» Он так и не оставил свой дом после того, как в нем не стало хозяина. Пока держалось тепло, он проникал в пустой дом через окно с разбитым стеклом. Бродил по комнатам с разбросанными по полу вещами, которые еще хранили запах хозяина. Потом пришли морозы, и кот перебрался в подвал, где была оборудована «кочегарка» - стояла железная печь с водяным котлом, который обогревал дом, гоняя по трубам горячую воду. Теперь печь бездействовала, вода из системы отопления слита. Был запас дров, аккуратно сложенный в небольшую поленницу, но топить печь кот не умел. Небольшую отдушину в подвал хозяин не закрыл. Не успел. Через нее кот и пробирался сюда. Здесь было теплей, чем на улице и в доме, не так сильно задувал ветер. До глубокой осени кот кормился мышами, но снежный покров скрыл их места обитания. Редко удавалось выследить и поймать мышь, неразумно пробравшуюся в дом или в подвал. Силы кота убывали с каждым днем, наконец, сегодня он решил оставить бесполезную борьбу за жизнь. Метель не спеша заметала единственный выход из подвала, еще час-другой, и кот будет отрезан от мира навсегда. Но его это не волновало, он уже принял решение. Коту снился сон… Летний теплый вечер. Хозяин сидит на крыльце дома, единственного жилого дома во всей деревне. Кот присел рядом, и оба, щурясь, смотрят на закатное солнышко. Хорошо. Покойно. Они вдвоем и никого им больше не надо… Сон прервал шум двигателя. Кот недовольно поднял голову, прислушался. Так и есть – невдалеке через село проходила дорога, по которой изредка проезжали машины, вот и сейчас запоздалый водитель пытался проскочить через бывшее село, надеясь на авось.«Вот, пожалуй, и все... – думал кот, стараясь сохранить остатки тепла, свернувшись в клубок. – Сейчас надо уснуть, а просыпаться уже не придется…» Продолжение рассказа читайте здесь dzen.ru/...ink

Еще один рассказ. Первый здесь dzen.ru/...ink Выкладываю только начало рассказа, если заинтересует, можно дочитать по ссылке в конце поста. - СЫН У ТЕБЯ ЕСТЬ... В гулкий зал аэропорта Шереметьево Александр сегодня попал случайно. Октябрьский день был обычным будним днём, большие цифры на часах показывали пять часов. Суетливые пассажиры сновали взад и вперёд. Болтливая Софья Михайловна, которая преподавала у них на заочке, и которую он провожал по заданию старосты группы, назидательным тоном давала ему какие-то советы, а он глазел по сторонам. Времени у них было достаточно, ждали опаздывающую дочь преподавательницы, и Софья предложила выпить кофе. Неловко было отказываться, хоть Саша не слишком любил кофе, да и цены тут ломились. Нет, он не бедствовал, скорее наоборот, но привычка смотреть на цены в Москве стала уже крепким навыком. <...> Софья улыбалась, ей приятно было общество Александра – не юного уже студента-заочника, здоровяка, приехавшего к ним откуда-то с севера, откровенно провинциального, далёкого от московских страстей, с интересом наблюдающего за тем, к чему Софья давно привыкла. Он был довольно симпатичным: правильные черты лица, густые волосы и мудрый взгляд серых глаз. Вот только большая глубокая продольная складка на лбу чуть портила его. – Нравится Вам в Москве, Александр? – она аккуратно пригубила кофе, наблюдала, как Саша поднял и опять поставил миниатюрную чашку. Эта чашка в его больших руках как будто символизировала пропасть меж его образом и образом жизни москвичей. Нестыковался он с ней в своем теплом свитере, со светлым чубом и простоватым великодушным взглядом. – Да, нравится. Красиво тут, – он скромно поднял глаза, огляделся. – Хотели бы тут жить? – Я? Нее. Нет, конечно. – Это почему? – София, как коренная москвичка, считала, что каждый уважающий себя провинциал просто обязан рваться в Москву. – Ну, как Вам сказать... Здесь потеряться легко. – Вам? С таким-то ростом? – рассмеялась она, – Ну, в общем, я поняла. Но ведь и возможностей больше. Я знаю, Вы очень умный, способный. Могли бы... Только вот жилье тут дорогое, конечно... – Жилье, да ... Дорогое. Знаете, какое у меня ощущение. Ощущение, что при переезде в столицу человек как бы обесценивает все свои достижения. – Обесценивает? Это как же? – Ну, вот смотрите... У меня дом есть. Такой...ну, не то, чтоб особняк, нет. Но большой, с банькой, с огородом хорошим, хоть и плохо у нас там с урожайностью. Друзья у меня часто, гости. И вот я продам этот дом, и залезу в Московскую однушку на двадцатом этаже. Разве это не обесценивание? – Так ведь это Москва. Тут благ больше, Саша. – Каких? Работа? Так я там у себя почти начальник, капитан, а кем я тут стану? Охранником? Бригадиром на заводе, самое большее? Опять обесценивание. Я вон какой большой, а ощущаю себя у вас тут маленьким, – он откинулся на спинку стула, немного расслабился, – А магазины сейчас везде есть... Театры? Приедем, коль захотим. И вообще, у меня там целый остров свой, а что тут? – Остров? Это как? – Так... Остров. Не мой личный, конечно, но по сути – мой. Там "мои" люди, "мои" рабочие, семьи, дети, всех я знаю, и они – меня. – Что ж это за остров такой, Саша? – Софья и верила и не верила. – Остров-то? – спина его выпрямилась, глаза загорелись, – Карагинский называется, через пролив Литке от Камчатки километров пятьдесят всего. Там всего-то человек триста живет. Я вот подумал, что для Москвы это даже не дом один. А у нас там много домов, целый поселок домов и юрт. Рыбокомбинат там большой. – А Вы – начальник? – Ещё нет, не совсем, но вот выучусь... – А семья, Саша? Как там жить? Ведь дети... – Я не женат, но школа у нас есть, и поликлиника... У нас даже художественный кружок есть. Художник живёт один, вот и обучает. – Ох, не знаю... Не знаю, смогла б я вот так жить – на вашем острове? – Скорее, нет. Там склад особый нужен..., – Саша оглядывал пространство зала ожидания, смотрел на яркие меняющиеся табло, слушал объявления голоса аэропорта. И Софья вдруг поняла, как скучает он по своим местам, по бескрайнему океану, по людям, оставленным на острове... Продолжение читайте здесь dzen.r