Принц и мои розовые очки

В этот раз в доме не было друзей. Старший брат не захотел. У него, видать, был траур по утере своей жертвы. Жена ушла — не перед кем стало бахвалиться. Не перед кем показывать, какой он крутой. Зачем тогда народ созывать? Пустая затея. Я выдохнула. Тихий Новый год. Без пьяных голосов, без обесценивающих шуток, без стеклянного взгляда мамы принца, которая смотрит сквозь тебя, как через витрину. Может, всё наладится? Я попросила у принца. Спокойно. Чётко. Без истерик. — Для меня важен момент. Речь президента...

Я помню этот день. Снег крупными хлопьями ложился на подоконник, за окном было бело и тихо, а внутри меня — всё сжалось. Не от холода. От новости. И вот тогда я узнала. Жена брата оказалась не такой уж плохой. Просто старший был тем же абьюзером. Но, как выяснилось, похлеще. Она не поддакивала друзьям, мужу и его маме потому, что была с ними заодно. Она боялась. Боялась так сильно, что её страх перекрыл всё остальное. И она играла по их правилам, чтобы выжить. Я была в шоке. Столько раз я обсуждала её с подругами...

После того скандала с холодильником, когда он орал на меня при друзьях, обвиняя в том, чего не было, — скандалы стали жестче и чаще. Как по расписанию. Как приливы и отливы. Как ритуал, от которого я уже не ждала ничего, кроме опустошения. Я продолжала работать. Развивать свой бренд украшений. Таллин, Рига, Вильнюс. Новые клиенты, новые идеи, новые эскизы. Работа стала моим убежищем. Местом, где меня не обесценивали, не проверяли телефон, не кричали. Где я была не "принцесса на содержании", а дизайнер Ирина, у которой есть имя, репутация и деньги...

Наступило лето. Приехала подруга — та самая, из прошлых постов, с которой мы пили чай до трёх ночи, обсуждали его маму и её стеклянный взгляд, и удивлялись, как я вообще ещё не сошла с ума. А принц умчался на рыбалку. На десять дней. То ли в Карелию, то ли на Белое море. Туда, где комары размером с дрозда, а мужская солидарность важнее женских слёз. Мы с подругой остались вдвоём. И эти десять дней стали для меня глотком свежего воздуха. Того самого, которым я дышала до него. Мы гуляли по городу...

Один. Единственный. Но я запомнила его на всю жизнь. Не потому что сильно больно. А потому что он показал: грань перейдена. И назад дороги нет. Даже если ты очень хочешь верить в "случайно". Моральная же расправа была. Каждый день. Как утренний кофе. Как вечерний сериал. Как ритуал, от которого нельзя отказаться. Обесценивание. Контроль. Игнорирование. Манипуляции. Его мама с её стеклянным взглядом. Его друзья, которые смотрели сквозь меня. Его брат с женой, которые вечно вставляли шпильки про "не по статусу"...

Камчатка, Прага, Испания, Португалия, опять Испания. Билеты, отели, рестораны, закаты на пляжах и рассветы в горах. Все это наверное давалось мне за моральное насилие дома. Как аванс. Как оплата. Как «ты терпишь — ты получаешь». Я летала. Смотрела на мир через розовые очки с увеличенными диоптриями. И убеждала себя: ну, мама у него монстр, ну, друзья козлы, ну, брат с женой — отдельный цирк. Но он же меня любит. Он же возит меня по миру. Он же дарит мне мечту. Но было и физическое. Один раз. Вроде случайно...