стихи

Завидовали мне, друзья, подруги: «Мол, ей даётся слишком всё легко. Какие, к чёрту, у неё заслуги? Взлетела, стерва, слишком высоко!» А я молчала, глядя им в глаза, Скрывая шрамы под вуалью смеха. Им невдомёк, какой ценою я, Платила, за короткий миг успеха. А за спиной — невидимые крылья, Что я себе из боли создала...

Мы там бываем в полуночных снах, На перекрёстках призрачных столетий, Где тени бродят в лунных зеркалах И ловят души в сотканные сети. Там шёпот древний вьётся над землёй, И тайный знак начертан на ладони...

Уже не осень. Ещё не зима. Ноябрь тихонько нас сводит с ума. В нём нет золотого былого огня, Но нет и покоя декабрьского дня. Он – серое время, он – пауза, вздох, Меж буйством листвы и сугробов у ног. Он – время застывших в молчанье картин, Где мир до весны остаётся один...

Ноябрь, как странник запоздалый, Ступает в лужи не спеша. И под его стопой опалой Поёт прощанием душа. Шуршит листва, как свиток древний, Где лета выцвели слова. И в серой дымке над деревней Печаль туманная жива...

Мне приснился странный сон, Будто мир был искажён: Реки текли из лимонада, А дома были из шоколада. По небу плыли не спеша Три фиолетовых ерша, А солнце, словно апельсин, Светило с пасмурных картин. Я шла по улице пустой, Где каждый камень был живой, И фонари кивали мне, Раскачиваясь в тишине...

А до зимы каких-то две недели, И воздух пахнет прелою листвой. Давно уж птицы к югу улетели, И лес стоит, как будто, неживой. Прозрачный холод в воздухе разлился, И иней тонкий тронул берега. Ноябрь устало с миром распростился, Чтоб уступить дорогу холодам...