Красивая Живопись

Вы думаете, что это вы листаете Reels? На самом деле, Reels листают вас. Каждый свайп вниз — это не ваш выбор, а щелчок собаки Павлова, получившей порцию дофамина. Ваш мозг уже не орган мышления, а просто биологический скроллер, адаптированный под вертикальный конвейер бессмысленных картинок.  Ученые говорят, что у вас усыхает орбитофронтальная кора. Но кто сказал, что она вам нужна? В мире, где реальность — это просто бесконечная лента из 15-секундных клипов, способность принимать осмысленные решения — атавизм...

Этот этюд, написанный ала прима — стремительно, на одном дыхании, — словно впитал в себя тихий шепот вечерней Волги. Правый берег, который самарцы с левобережья привычно называют «за Волгой», здесь — не просто географическое место, а пространство созерцания, где время замедляет ход.  Сначала взгляд тонет в закатном небе — густом, словно растопленный мед, перетекающем из золота в багрянец. Город на горизонте едва различим, он как будто растворился в последних лучах солнца: силуэты зданий исчезают в оранжевой дымке, лениво высверкивая своими прямоугольными плоскостями...

На холсте размером 80×100 художник Николай Лукашук запечатлел древние ворота Николаевского монастыря в Самаре — немого свидетеля ушедшей эпохи. Монументальная каменная арка, лишённая деревянных створок, предстаёт перед зрителем как портал в прошлое, где время словно застыло в холодном зимнем утре. В верхней части ворот, в нише, сияет икона — единственный намёк на былое духовное предназначение этого места. Вокруг — тишина и покой: белоснежные сугробы, розоватое небо, озарённое первыми лучами солнца, и стройные берёзы, уже почувствовавшие приближение весны...

"Вот где настоящая Россия", — прошептал я себе под нос, когда наш старенький автомобиль подбросило последний раз на разбитой дороге и он замер перед въездом в село. Мыт. Даже название какое-то древнее, словно из летописей выпавшее... В 2009 году это было не село, а скорее тень села — несколько покосившихся изб, пара жилых домов да бескрайние поля, медленно отвоёвывающие у человека свою территорию. Ни магазина, ни школы, ни даже нормального колодца — только редкие огоньки в окнах да куры, безнадзорно бродившие по единственной улице...

У старой бревенчатой стены, где время оставило свои тёмные отпечатки, стоит скромный букет — белые ромашки, жёлтая пижма и нежные фиолетово-розовые полевые цветы в обычной стеклянной банке. Это не постановочный натюрморт, а случайно подсмотренный момент жизни, застывший в тихом ожидании. Этот букет не просто забыли — его оставили "на потом". Возможно, хозяйка спешила по делам и поставила его здесь временно. Возможно, ребёнок принёс маме и забыл. В этой "забытости" — вся прелесть момента: P.S. Когда...

(заметки художника Николая Лукашука) Винновка — одно из тех мест, где время, кажется, замедляет свой бег, словно река, огибающая луку. Стоишь на Лысой горе, и перед тобой разворачивается панорама, достойная кисти Левитана: Волга, широкая, как мысль о вечности, острова, зыбкие в мареве, а вдали — золотые купола монастыря, будто парящие над зеленью. Воздух здесь прозрачен, но не пуст — он наполнен запахами нагретой травы, речной сырости и чего-то неуловимого, что можно назвать душой места. Новый монастырь, выстроенный в византийском стиле, кажется пришельцем из иного времени...