Захватывающие триллеры и детективы: истории, от которых не оторваться

— Лия? Ты... слышишь? — Голос в наушниках был похож на отца — тот же хрипловатый тембр от сигарет «Прима», те же паузы перед важным. Но что-то било по нервам, как скрежет стиральной машины с гвоздем внутри. Запах йода и пыли от серверов впился в горло. Лия провела пальцем по экрану монитора, оставив жирную полосу среди схем спутников. Под ногтем заныла крошечная заноза — вчера, разбирая его старый стол на даче, она загнала под кожу щепку. Как будто знала, что понадобится боль, чтобы не сойти с ума сейчас...

— Опять твой ночной стук? — Алина приподнялась на локте, и свет от ночника скользнул по её сжатым губам. — Ты же обещал не работать после полуночи. Дмитрий не ответил. Его пальцы замерли над клавиатурой *Defender-1992* — старой, с потёртыми жёлтыми клавишами. Он не работал. Он просто смотрел, как курсор мигает на пустом листе. А потом... Тук. Тук. Тук. Буквы появлялись сами: Лена Громова. 14.05. 03:45. — Это не я, — прошептал он. Запах пыли от клавиш смешался с резким ароматом кофе — чашка стояла нетронутой, но горечь во рту была настоящей...

— Саня, ты точно бэкапы делал? — голос в трубке треснул, будто стекло, которое вот-вот рассыплется. Александр потянулся к кружке с облупившейся надписью «Backup? Never heard» — подарок от коллеги на прошлый Новый год. Взгляд скользнул по пыльному диску с наклейкой «Моя жизнь. Не трогать». — Ну… — он щелкнул мышью, запуская фоновую загрузку мемов. — А как же. Все по протоколу. Тишина на том конце гудела, как перегруженный сервер. Где-то за окном завыла сигнализация, и Саша резко потянул штору — свет ударил по экрану, подсвечивая папку «Резерв_на_всякий_случай»...

Сообщение всплыло поверх видео с котиками, будто гвоздь, вбитый в воздух. — Ты умрёшь в пятницу в 21:15, — гласил текст. Я фыркнул. Очередной бот или тролль, решивший пощекотать нервы. Но потом пришло второе: — Проверь время отправки. Строка даты показывала «21:15, пятница» — ровно через неделю. — Прикол, — пробормотал я, но пальцы сами потянулись к экрану. Ответил: «Оригинально. А адрес мой откуда знаешь?» Третье сообщение: — Завтра в 08:47 ты опоздаешь на автобус. На этом диалог оборвался. Аккаунт @404_UserNotFound исчез, будто его и не было...

Плёнка шипела, как раскалённый песок под ботинком. Майкл щёлкнул на паузу, и в тишине архива этот щелчок прозвучал как выстрел. — Ты слышала? — он повернулся к Лизе, и его голос дрогнул, будто под ним внезапно разошлись рельсы. Она нахмурилась, не отрываясь от экрана. — Слышала что? — Фразу. Вейдера. Лиза перемотала назад, и снова — этот голос, тяжёлый, как дверь склепа: Люк, я твой отец. — Майк, ну ты даёшь. Все же знают, что там «Нет, я твой отец». Она закатила глаза, но пальцы её сжали край стола так, что побелели костяшки...

— Эй, Олег, ты где? Твой респаун (*точка возрождения) глючит! — голос в комм-чате треснул, как перегруженный процессор. Аватар Олега Литвина стоял на краю виртуального небоскреба, вцепившись в парапет из пикселей. Его цифровое лицо, обычно поджарое и насмешливое, напоминало теперь зависшую программу: глаза — два статичных кадра, губы полуоткрыты, будто застряли между «онлайн» и «офлайн». — Чего молчишь? — спросил игрок в костюме киберниндзя, тыкая в него игровым мечом. Клинок проходил навылет, оставляя дыры, как в плохом изображении...