Десять насквозь пробитых картин, Девять кисточек вдавлены в грязь, Восемь в смеси палитры цветов, Но она ведь не хочет сиять, Семь утра пробивает будильник, Я ещё не упавший в кровать, С шести вечера яро трудился, Чтобы Грея портрет воссоздать. Пять пропущенных на телефоне, Но я в реальности и не живу, В четырёх углах тесной квартиры, Я искусством сознание жгу, Трое суток уже на диете, Только кофе и дым сигарет, Аппетит обретёт мое тело, когда будет закончен портрет. Два мольберта с набросками сохнет, Только в них я не верю совсем, Я один в пустой комнате, в мире И с тоскою встречаю рассвет, Вот дошёл наконец до развязки, Догорает мой таймер из сил. Две свечи , подоконник желтеет, Я пролил на него керосин. Только в пламени живородящем Обретаю величие я, Тот портрет малевать я пытался, Только жизнь и спалила. До тла.
2 года назад