Мои рассказы

- Эй, Адам, загляни ко мне, - крикнул Вольф из темной комнаты, - Тут что-то странное на твоих сегодняшних снимках! - Сейчас! – я оторвался от печатной машинки, и хотел было уже пойти к нему, как меня усадил на место главный редактор. - Адам, твои снимки подождут! – он сел напротив меня, - Есть очень важное и срочное задание для тебя. - Опять важное, опять срочное! - я вздохнул и закрыл лицо руками, - Ты мне дашь этот текст закончить когда-нибудь? - Ничего, ничего, Вильям закончит! Послушай, - он пригнулся ко мне, - Отовсюду ползут слухи, что города поглощает какой-то страшный туман...

Я прочел записку, нервно вздрогнул, несколько секунд подержал ее в руке, а потом безжалостно скомкал и бросил на пол. Посмотрел в зеркало, на свое перекошенное от страдания лицо, и криво улыбнулся своему отражению. Я встал из-за стола, прошелся по комнате, зажигая свечи. Потом выключил электрический свет, достал из-под стола скомканную записку и швырнул ее в огонь, полыхающий в камине. Зал погрузился в полутьму. Мое отражение в зеркале стало смазанным и нечетким. Теперь она меня пугало. Я глянул на часы - пора собираться...

Я стоял на пустом полустанке и тревожно вглядывался в непроглядную тьму. Вокруг ни души. Я даже не знаю, сколько сейчас времени. Наверное, где-то около половины второго ночи. Батарейка в часах еще утром села. Да в интересную историю я попал! Проснулся в тот момент, когда поезд проехал уже семь остановок от той станции, где мне нужно было выходить. А что теперь делать? До шоссе я не дойду, недавно прошел сильный дождь и лесные дороги размыты. Я попросту увязну в грязи. Остается только одно: идти назад вдоль рельс...

Друзья, на этом канале я публикую свои фотографии и рассказы. Новых рассказов не так уж и много и приходиться обращаться к архивам. Недавно я нашла не слишком удачный рассказ, который писала около 8 лет назад. В нем меня привлек небольшой отрывок, который представляет из себя монолог одного из героев. Решила опубликовать его здесь. Сейчас я могла бы в чем-то поспорить с этим героем, но во многом он прав. Итак, небольшой монолог о путях творчества. "Давай, немного подумаем, и представим, что у нас есть 10 человек в возрасте, скажем 16-ти лет...

Пьеса Хорошо обставленная гостиная. Окно открыто настежь. Екатерина Ивановна, молодая женщина в длинном черном платье, поверх которого наброшена белая шаль, сидит в кресле и читает книгу. Затем резко закрывает ее и бросает тревожный взгляд на часы. Екатерина Ивановна (тихим голосом): Уже без четверти восемь, где же Миша? (Заложив руки за спину, начинает ходить по комнате. Останавливается, вздыхает, чуть повышает голос). Где же Миша? Он всегда предупреждал меня, если задерживался в редакции. А сейчас – ни слуху, ни духу...

Я набрал номер, послышались долгие гудки. Сердце тревожно застучало. Я подождал несколько секунд, задумался и нажал на сброс. Вздохнул и подошел к окну. Вот и наступила осень. Душу тронула тихая грусть. Ветер гонял по двору желтые листья, солнце тонкими, почти прозрачными лучами освещало чуть пожухлую траву. Уже начали жечь листву, и легкий запах дыма проникал в комнату, наполняя ее давно забытыми ощущениями из детства. Вспомнилось, как я бегал под вечер по этому самому дворику, глаза слезились от дыма и сквозь его легкую завесу, видел я очертания красных домов вдалеке...