Рассказы про любовь

Дорогие мои, здравствуйте. Сидела сегодня вечером, перебирала старые фотографии — и такая ностальгия нахлынула, хоть плачь. Знаете, бывает: возьмешь в руки пожелтевший снимок, и словно машина времени переносит тебя на полвека назад... Вспомнилось мне лето 1978 года. Мне было 17 лет, я только закончила школу. И была у нас тогда первая любовь — чистая, светлая, немного наивная. Думала ли я, что через сорок с лишним лет буду вспоминать об этом со слезами на глазах? Конечно, нет. Тогда казалось, что вся жизнь впереди и всё самое главное еще случится...

Я никогда не верила в этот день. Ну подумаешь, обычное воскресенье, только в церковь народу больше, да в магазинах очереди за блинами. Просить прощения? У кого? Я никого не обижала. Или мне казалось, что не обижала. В то утро я проснулась от странного чувства. За окном серый март, сосульки плачут, а на душе кошки скребут. Разобрала посудомойку, сварила кофе, села в кресло с телефоном. Лента в Одноклассниках пестрела картинками: «Прости меня в этот светлый день», «От чистого сердца прошу прощения»...

Дорогие мои, помните, как это было? Вечер пятницы, во дворе играет магнитофон «Электроника», кассета с «Миражом» или «Ласковым маем» перемотана карандашом в сотый раз. Девчонки в джинсах-«варенках» и с начесами «хала», мальчишки в кожаных куртках и с сигаретами «Прима». Запах духов «Красная Москва» и одеколона «Шипр». И все мы такие молодые, красивые, счастливые... Ах, время! Как же быстро оно летит. Кажется, только вчера мы были на танцах в местном ДК, а сегодня уже внуков в школу водим. Я часто вспоминаю свою молодость...

Знаете, дорогие, как бывает: жизнь летит, работа, семья, дети, заботы. И кажется, что самое главное — успеть, заработать, сделать. А самое важное — оно всегда откладывается на потом. У меня так было с мамой. Мне 53, ей 82. Мы жили в одном городе, но виделись раз в месяц, по выходным. Я всё собиралась приехать, но то работа, то внуки, то усталость такая, что только лечь. Звонила раз в три дня, и то — быстренько: Мам, как дела? Всё нормально? Есть что? Ну давай, целую. А она обижалась. — Ты обо мне совсем забыла — говорила она в трубку...

Я думала, что наша любовь переживет всё. Но я ошибалась. Есть тайны, которые разрушают даже самые крепкие отношения. И моя — именно такая. Когда Игорь узнал правду, он смотрел на меня так, будто видел впервые. В его глазах была не злость. А разочарование. И это было хуже любой ссоры. Мы были вместе семь лет. Из них пять — в браке. Обычная жизнь: работа, дом, мечты о ребенке. Игорь — надежный, заботливый, тот самый "каменный" муж, о котором подруги только вздыхают. Я работала переводчиком на дому...

Я ненавидела её ровно три года, два месяца и четырнадцать дней. С того самого момента, как мы въехали в её двухкомнатную хрущевку, чтобы продать нашу квартиру и купить что-то общее, большое. Свекровь. Нина Петровна. Для мужа — мама, для меня — женщина, которая решила, что я украла её сына. Она поджимала губы, когда я готовила свой борщ (не такой, как у неё). Она тяжело вздыхала, когда мы возвращались поздно. А однажды я нашла её стоящей у нашей двери в три часа ночи — она слушала, о чем мы говорим с мужем...