Юмор.

— Игорёчек, солнышко моё! Ты можешь объяснить, ПОЧЕМУ на нашей карте минус три тысячи?! Валентина Михайловна нависла над мужем как грозовая туча над песочницей. Её голос, казалось, заставил вздрогнуть даже старую люстру на кухне. Игорь Петрович обхватил чашку кофе ладонями. Его короткие ножки не доставали до пола, что придавало ему вид нашкодившего школьника. На мгновение в его глазах мелькнул испуг — словно у мыши, обнаруженной в кладовке. — Дорогая, — он сделал глоток кофе, чтобы выиграть время, — я всё могу объяснить...

— Петя! ПЕТЯ! Ты слышишь меня?! — трубка телефона буквально взрывалась от радостного крика. — Тётя Зина умерла! Дача теперь наша! Петр Иванович Кукушкин замер с кружкой кефира в руке, едва не расплескав драгоценные миллилитры. Часы показывали 6:24, на семь минут раньше обычного утреннего звонка брата. — Павел, ты в своём уме? — прошипел он, косясь на дверь спальни, за которой ещё спала жена. — О покойниках так не говорят! — Да какая разница как говорить! — не унимался брат-близнец. — Главное...

— Антон Сергеевич, у вас срочный звонок! — влетела в мой кабинет секретарша. Звонок был из дома. Я Антон, 37 лет. Работаю системным администратором в офисе, где самое интересное происшествие за пять лет, застрявший в микроволновке бутерброд практиканта. Каждое утро я встаю ровно в 7:15, завтракаю бутербродом с сыром (в понедельник, с колбасой, для разнообразия), выхожу из дома в 8:00 и возвращаюсь в 19:30. Жена говорит, что по мне можно сверять часы. Раньше это был комплимент. Моя система жизни безупречна...

— Нина! Ты не поверишь, что я обнаружил! Эта розетка на кухне, настоящая бомба замедленного действия! — Виталий Семёнович ворвался в комнату, размахивая отвёрткой, словно рыцарь, мечом перед решающей битвой. — Какая розетка, Витя? — Нина Петровна подняла усталый взгляд от стопки школьных сочинений. — У нас всё работает... — Ничего не работает! Я заметил, что телефон заряжается на две минуты дольше! Это же верный признак... — он сделал драматическую паузу, — «окисления контактов»! Нина Петровна вздохнула с такой выразительностью, что Достоевский бы позавидовал глубине эмоций...

— Антош, а ты помнишь, какой день будет в эту субботу? — Валентина задала вопрос с той особой интонацией, которую женщины используют, когда проверяют мужчин на внимательность. Антон оторвался от телефона. В глазах, привычная паника человека, которого застали врасплох вопросом о чём-то важном, что он должен был знать, но... не знал. — Э-э-э... день недели? — он нервно потёр переносицу, морща лоб. — Суббота? Валентина поджала губы. «Начинается». — А что за день? «Особенный»... — она выделила последнее слово, словно разговаривала с ребёнком...