ФАНТАСТИКА

Побег из библиотеки был сном наяву, кошмаром, вывернутым наизнанку. Мы не бежали – мы проваливались в щели между мирами. Я тащила мальчика за руку, а в ушах стоял оглушительный гул – не сирен, а моего собственного чипа, перегруженного попыткой заглушить наши с ним цифровые следы. Они не преследовали нас в привычном смысле. Улицы города сами восставали против нас. Светофоры синхронно загорались красным, перекрывая пути. Камеры наблюдения поворачивались с мертвым щелчком, провожая нас стеклянными глазами...

Главное правило выживания в этом мире — не выделяться. Серость — это новый камуфляж. Я усвоила это правило в двенадцать лет, когда «Стиратели» впервые прошлись по нашему кварталу. Они не шли, они плыли. Отряды в серебристых костюмах, безликие, как жидкий металл. Их щупальца-сканеры скользили по стенам, впитывая данные. А потом они стирали. Не людей. Память о них. Следы. Твою фотографию из семейного альбома? Стерта. Твое имя в базе данных? Вычеркнуто. Твое лицо в памяти родной матери? Заменено пустым пятном...