Муж и его причуды

Чемодан стоял в прихожей. Собранный, застёгнутый, готовый к отъезду. Рядом — зимняя куртка Славы и его ботинки. Я вернулась с работы в семь вечера, как обычно. Открыла дверь — и вот это. — Слав? — позвала я, снимая пальто. — Ты куда собрался? Он вышел из комнаты. Лицо усталое, плечи опущены. Посмотрел на меня так, будто я была случайной прохожей, а не женой. — Тамар, я уезжаю. К маме. Мне надо... отдохнуть. — Отдохнуть? — Да. Устал я. От всего этого. Он обвёл рукой прихожую — вешалку с куртками,...

Официант положил счёт ровно посередине стола. Восемь тысяч четыреста. Я потянулась за кошельком, но Олег оказался быстрее. Взял папку, открыл, хмыкнул — и двинул её в мою сторону. — Это твои дети, вот ты и плати. Дашка, моя младшая, подняла голову от телефона. Ей двенадцать, она всё слышит и всё понимает. Кирилл, пятнадцатилетний, уставился в окно — уши красные. — Пап, ты чего? — Дашка нахмурилась. — Ничего. Ешь мороженое. Я молча достала карту. Приложила к терминалу. Официант забрал чек и исчез, будто почувствовал — здесь сейчас что-то взорвётся...

Фонари за окном сливались в жёлтую полосу. Олег сидел рядом, прижав телефон к уху, и говорил так тихо, что я едва разбирала слова. Но эти три — разобрала. «Я сейчас с ней». Не «с Женей». Не «с женой». С ней. Как о чужой. Как о помехе. Таксист притормозил на светофоре. Олег быстро отключился, сунул телефон в карман. — Кто звонил? — С работы. Ерунда. Он отвернулся к окну. Профиль — знакомый до последней морщинки. Пятнадцать лет брака. Я знала этого человека лучше, чем себя. Или думала, что знала. Мне сорок четыре...