Страшные истории

Пролог: Запретная покупка Курсор завис над кнопкой "BUY". Сто долларов. Сто чертовых долларов за "адреналин в коробке". Мои подписчики истерили: "Закажи! Это будет огонь!". Даркнет. Темная паутина, где продают всё: от ворованных наушников до костей неопознанных существ. Я вошел через Tor, сменив IP, как опытный сталкер. Ссылки от подписчика вели в лабиринты черно-красных сайтов, где всплывающие черепа грозили эпилепсией. "Жуткая посылка от маньяка. Гарантирован леденящий ужас" — гласил заголовок...

Скрипучий, пропитанный табаком голос прорезал душную летнюю тишину кухни, заставляя мелкую дрожь пробежать по спине семилетней Киры: — Опять за собой не убрала, мелкая дрянь? — Грохот опрокидываемой кастрюли эхом отозвался в тесном помещении. — Сколько раз тебя наказывать-то? А ну живо сюда, проклятущая дрянь! Девочка узнала эту ноту – ледяную, напитанную ядом. Она предвещала только одно: боль. Сердце забилось, как пойманная птица. Не раздумывая, Кира рванула в свою каморку – крошечную комнатушку, пропахшую пылью и старым деревом...

Часть 1: Наследие Я похоронил деда неделю назад. Шестьдесят семь лет – не возраст для смерти. Здоровый, крепкий мужик, только на поясницу иногда жаловался – гантели уже не мог поднимать, как в молодости. Уснул и не проснулся.   Мы жили далеко друг от друга, виделись редко. Теперь я жалел об этом каждый день.   Работа дала мне две недели отпуска на оформление документов и разбор вещей. Квартиру решил продать, но пока – сдать. А еще был гараж, забитый хламом. Туда я и отправился в первый же день...

Я всегда любил старые книги. В них есть что-то особенное — пожелтевшие страницы, потрёпанные переплёты, едва уловимый запах времени. Но та книга, которую я нашёл в букинистическом магазине на окраине города, была не такой, как все. Она лежала в самом дальнем углу, на полке, заставленной пыльными фолиантами. Тонкий переплёт из потертой кожи, потускневшие золотые буквы на корешке — название стёрлось, и разобрать его было невозможно. Когда я взял её в руки, по пальцам пробежал странный холод, будто от прикосновения к льду...

Мы с Матвеем обожали заброшки. С детства лазили по полуразрушенным сараям, потом переключились на недостроенные дома, а к семнадцати годам уже не могли сосчитать все места, где побывали. В каждом — своя история, свои тайны. Но некоторые посещали мои ночные кошмары даже спустя годы. Сегодня расскажу о нашей последней вылазке — той, после которой всё изменилось.   Все началось с Зениграда. Я наткнулся на упоминание об этом месте в глухих уголках интернета, где обитают сталкеры и диггеры. Бывшая военная часть времен СССР, заброшенная шестьдесят лет назад...

Была глубокая зима. Холод, казалось, пробирался даже сквозь стены домов, оставляя на стеклах причудливые узоры из инея. Я возвращался домой поздно, уже за полночь. Улицы были пустынны, лишь редкие фонари бросали тусклые пятна света на заснеженный асфальт.   Я шел, укутавшись в шарф, стараясь не задерживаться — мороз щипал кожу, а ветер выл в переулках, будто предупреждая об опасности. И вот, впереди, метрах в ста, я заметил силуэт.   Высокий мужчина в длинном, до пят, черном пальто медленно двигался мне навстречу...