Металлург слова
Он сидит не в келье, не в башне из слоновой кости, а в лабиринте проводов, где воздух пахнет раскаленным металлом, пылью и старым дерматином. Его перо — медиатор, затертый до дыр, с зазубринами на краях, каждая — от истории, высеченной в струнах. Чернила — это смола, густая, как ночь, текущая по жилам усилителей. Его палитра — не акварель, а спектр искажения: от гулкого рычания до пронзительного визга, от черного как смоль до кроваво-красного. Он не ищет рифмы в шепоте листьев. Его рифмы рождаются в ритме сжатых кулаков, в лязге отбойного молотка, в марше бронированных дивизий...