Любовь под соснами. Остросюжетный роман. Страсть, не имеющая границ.

Разговор с Витькой всколыхнул воспоминания, которые подобно незваным гостям, вовсе не собирались стоять у порога, а просились в продолжение романа. Кристина включила ноутбук. Новая глава. Собираясь на дежурство в воскресенье, я испытывала лишь раздражение. Бывают такие дни, которые приходится подарить агентству. График составлялся заранее, в выходные дежурили по очереди. Замену найти невозможно. Кто захочет провести воскресный день в душном офисе, когда на улице солнце и тридцать градусов жары?...

Когда у Кристины зазвонил мобильный. Витька взглянул на экран. – Кто может звонить тебе так поздно? Не иначе, как любовник. Номер не определился. Кристина вздрогнула. Это опять они. То есть она. Девушка бросила взгляд на сидящего рядом Витьку. – Я не хочу отвечать. – Ну что ж, тогда я отвечу, – прежде, чем она среагировала, он схватил ее телефон. – Але, – вальяжно ответил он, но его лицо тут же стало напряженным. Пока Кристина, виляя по дороге, пыталась вырвать у него телефон, разговор закончился...

Оставшись одна, Кристина еще долго не могла прийти в себя. То, что произошло в машине, было чуть ли не лучше всего того, что было раньше. К тому же оно еще оставляло надежду на обратную дорогу, от одной мысли о которой сладко сжималось сердце. – Ворона, ты что, как зачарованная сегодня? – вывела ее из задумчивости Корзина. – Багажник-то открой. – А да, конечно, – Кристина нажала на кнопку и помогла выгрузить многочисленные пакеты из «Седьмого континента». – Ну что, домой готовить? – Подожди! Сверюсь со списком...

Кристина потянулась и встала со стула. Прислушалась к себе. Что сейчас она чувствовала к своему прошлому? Пожалуй, уже ничего. Человек не может жить, не оправдав себя. У нее получилось. Всегда было на кого свалить вину. На тех, кто заставил их бежать. На тех наверху, до кого ей никогда не добраться. На тех, кто никогда не понимал, что чувствуешь, когда у тебя отнимают дом, а местечко, высокопарно называющееся родиной, превращается в окровавленные воспоминания, с которыми не знаешь что делать. Хранить больно, а забыть, значит, предать себя...

Помыв посуду, Кристина включила ноутбук. Перечитала последнюю главу. Книги всегда были ее единственными друзьями. Но «Мастера и Маргариту» она любила больше других за первую главу, подсказавшую путь к освобождению. Подсолнечное масло стало союзником. Некоторое время Кристина смотрела в окно, вспоминая, а потом пальцы быстро забегали по клавиатуре. Звонок Петровича раздался в тот момент, когда я дочитывала последнюю главу «Мастера». — Сладкая моя, через полчасика буду. Удиви меня чем-нибудь. У нас с тобой давненько ничего не было...

Кристина задвинула щеколду и пошла к дому. Внезапно подняла голову и увидела Иларию на балконе. Внутри нее все похолодело. Неужели мама видела, как они целовались? Только этого не хватало. За завтраком, пока Кристина запихивала в себя овсянку, не чувствуя вкуса, они мало разговаривали. И только за кофе Илария, опершись на спинку стула, задумчиво посмотрела на дочь. – Мне бы хотелось поговорить с тобой. Если ты, конечно, не спешишь на работу. Видела, подумала Кристина и почувствовала, как предательски теплеют, наливаясь краской щеки...