Сказки Силы

Мало кто может разглядеть огонь в глубине. Скрытый, тайный огонь. Гай мог. Он рисовал спокойные, океанически-небесные картины: сплетения потоков-струй-корней-шаров-кубов-зданий-и-мавзолеев в волнах и завихрениях хаоса водной стихии. Кто-то считал картины Гая медитативными, критики называли его наследником хиппи и нью эйдж. Однако Гай вовсе не был хиппи, он был закаленным в боях легионером, прошедшим ады горячих точек ближнего востока, и в глубине души скучал по страху, адреналину и холодной расчетливой логике боя...

Жила была Рыжая Лисичка и все у нее было хорошо, кроме одного - лисичку никто не любил и не ценил. Так она думала. Хотя и была красивой, с большим пушистым хвостом. Так было, пока она не повстречала бурого койота. Они полюбили друг друга. Койот привел лисичку в свою стаю, и показывал ей разные искусства: как охотиться на крупную дичь, как выть на луну, как глядеть на звезды. Это было прекрасно. Но, когда лисичка оставалась наедине с луной и глядела на свой рыжий хвост, она думала о том, что будет,...

Черные-черные-черные-черные лебеди плывут по черному-черному-черному-черному небу. На черной-черной-черной-черной земле течет черная-черная-черная-черная речка. У речки стоит черная-черная-черная-черная ива, под ивой играют черные-черные-черные-черные дети. В руках у них черные-черные-черные-черные свечи, из уст текут черные-черные-черные-черные речи. Плывет по речке черный-черный-черный-черный кораблик, плещутся в воде черные-черные-черные-черные рыбы, и светит на все это черное-черное-черное-черное...

Я живу в большом городе. Он так и называется – Город. Вы, наверное, тоже тут бывали и знаете, что в таком месте происходит много интересных вещей. Люди здесь ездят на блестящих машинах, покупают мороженое, сосиски или, например, новые диваны. Иногда они женятся, немного чаще кормят голубей хлебными крошками. Всего и не перечислишь. У меня есть свое место – небольшая комнатушка на чердаке старого пятиэтажного дома. Когда светит солнце, у меня становится очень жарко, а в дождь вода течет с потолка...

Я был травником, ты сидела на скальнике у ручья, ткала узор песни на незнакомом наречии. Заслушался, замер за кустом можжевельника. Сразу понял, что ты не отсюда. От тебя исходил свет. Из глаз. От волос. Из глубины. Так ты пела для себя, а может быть - для этого мира. Не знаю, но я был заворожен. От тебя исходил свет. Из глаз. От волос. Из глубины. Так ты пела для себя, а может быть - для этого мира. Не знаю, но я был заворожен. Это длилось всего лишь минуту. Затем ты вдруг встрепенулась, словно заметила что-то...