Холод
Мужчина, сидевший в кресле напротив меня, был молод. Глаза визитёра ничего не выражали – свет от потолочной лампы холодными бликами переливался в чёрных зрачках. Вероятно, он нравился девушкам: красавец с европейской внешностью и правильными чертами лица несколько похожий на звезду из французских мелодрам. Парень смотрелся лихо. Он нарочито вальяжно устроился в моём глубоком кресле, а голову держал ровно и гордо, словно на коронации. В его маленькой правой руке револьвер выглядел огромным, и мне казалось, что выстрел раздастся в любое мгновение. У меня не было шансов. Страх сковал тело, и я не шевелился, глядя на чёрный матовый ствол...