моя поэзомания

О, Петербург! Постоянно дожди страсти с улиц смывают, сколько оттенков уходит порой в подворотни, в каналы твои... Дождь твой велик! Длани и очи, зонты и ланиты упорно лобзает, всадник и конь от обилья воды потихоньку стенают, климат, поэтов прохожий какой-нибудь - глянь! - проклинает...

* * * Щебетом птиц берег туманный разбужен. Солнце восходит. * * * Пылью и жаром дышат дома и асфальт. Жужжит вентилятор. * * * Обнаженная ветка душу царапнула мне. Луна и город рассвет ожидают...

Когда хранишь себя среди смятенья, Где все безумствуют, виня тебя, Не лжёшь себе наперекор сомненьям, Других сомнения при этом не губя; И если в силах ждать, не уставая, Не путаясь во лжи, себя смирять, Прощать другим, себе не потакая, Гордыню, самомненье подавлять; Коль, встретившись с Успехом и Несчастьем, Признаешь масками их с одного лица, Уйдя в мечты – к ним не уйдёшь во власть ты, В самокопаньи пребывая без конца, Когда увидишь, что твои же мысли Ловкач использует ловушкой для лохов, И, видя рухнувшее дело своей жизни, Ты воссоздать его с нуля готов; Коль нажитое ставишь всё на карту И...

Падают чем-то неуловимо тяжёлым солнечные лучи на раскалённый асфальт, отражаются в окнах, в демократичной кружке пива или аристократичном, изящном бокале вина. Это -- солнечные зайчики наших душ, им так хочется тепла и так неудобно в жару. A куда, скажите, прятаться? Спрячешься поглубже в тень - и исчезнешь. Выпрыгнешь из тени, хлоп! - и сольёшься с другими зайчиками, другими лучами. Всего лишь мгновение, а как важно! Успеть осознать себя в это мгновенье, почувствовать его течение и самоценность...

Разве мир – это бригантина, созданная за полчаса или клипер, рассекающий море надвое? Только видишь – вьётся финишем горизонта полоса, и ветер зовёт вдаль, за горизонт и за море. Щуки, судаки и прочие суетятся в своих прудах, думают о пользе боя с мельницами. Они не слушают бурю и волны, они мечтают о кошельках и не мыслят мечтами или разными цельностями...

И снова январь, и сидят рыбаки-ледобои, и лыжей исчерченный лёд под тобой не дрожит. Подобно грот-мачте, он хмуро, упрямо спокоен. И черно-зеленые елей плывут миражи. Куда ж нам бежать, коль всего день с лихвой до седьмого? Присесть да налить ароматного в чашку чайку, прочесть пару глав из к Евреям посланья Благого, да и самому бы сложить ту-другую строку...