Рассказы

— Ленка, ты бы притормозила с пирожками, а то скоро в дверной проём только боком просачиваться будешь! И подвеску в машине менять придётся, хе-хе. За столом повисла тишина. Сергей, довольный своей шуткой, обвёл взглядом присутствующих, вытирая салфеткой жирный подбородок. Он только что расправился с третьим куском утки в яблоках и теперь сиял, как начищенный самовар. Тамара Петровна, восседающая во главе стола словно императрица в изгнании хищно улыбнулась. — Ну зачем ты так грубо, Серёженька, — протянула она, и в голосе её яда было больше, чем майонеза в салате «Мимоза»...

Этот день я не забуду никогда. Обычное воскресное утро: зазвенел будильник, проснулась, встала, отправилась готовить себе завтрак и решила обойтись чашечкой кофе и бутербродом. В голове прокручивала план на сегодняшний день, куда пойти и что сделать. Завтрак почему-то показался странным на вкус, тост, что ли, какой-то неправильный? Вроде покупала где всегда… И колбаса какого-то уж слишком красного цвета, такая бывает? И сыр… * * * Прожевала, как есть. Наверное, вкусовые рецепторы еще не проснулись...

— Провинившийся мужик в хозяйстве полезнее шуруповёрта. Он и жужжит меньше, и ввинчивается куда скажут с первого раза, — Ольга задумчиво помешивала ложечкой остывший кофе, глядя на часы. — Главное — не спугнуть его чувство вины раньше времени. Пусть настоится, как хороший борщ. Стрелки на кухонных часах показывали половину четвёртого утра. За окном начинала сереть унылая городская слякоть, а в замке наконец-то заскрежетал ключ. Ольга не стала вскакивать, принимать позу сахарницы или хвататься за скалку, как в плохих анекдотах...

— Да, котёнок, конечно, совещание затянется. Сам не рад, но ты же знаешь этого монстра Петровича, он с нас живых не слезет, пока цифры не сойдутся. Не жди, ложись, я тихонько приду. Целую. Андрей нажал отбой, глядя на своё отражение в зеркале лифта. Подмигнул сам себе. Сорок семь лет, а вид вполне товарный: седина на висках даже шарма придаёт, живот втянут (если не расслабляться), костюм сидит как влитой. Ну какой Петрович? Петрович сейчас на даче рассаду поливает. А Андрея ждала Леночка. Двадцать пять лет, ноги от ушей и полная голова восторженной чепухи...

— Галя, ты стала пресной. Понимаешь? Как вчерашняя каша. Без сахара и масла. У нас тут с тобой день сурка какой-то, а я мужик, я ещё ого-го! Мне пятьдесят два, а не сто. Мне драйв нужен, эмоции, чтоб кровь кипела, а не вот это всё... «Купи хлеба», «вынеси мусор». Я жить хочу! Сергей бросал рубашки в чемодан. Небрежно так бросал, комкая, будто показывал своё пренебрежение к их тридцатилетнему укладу. Это не был спонтанный псих. Нет, тут чувствовалась подготовка. Чемодан он достал с антресолей ещё утром, пока Галина варила кофе...

— Настоящую лазанью готовят с правильным томатным соусом, то есть, он должен быть обязательно домашним, — наставительно рассказывал жене Николай, с аппетитом поглощая приготовленную ею на ужин… неправильную, по его мнению, лазанью. Сидевшая напротив Аня отложила приборы и смотрела на свою тарелку так, будто там, под куском сочного итальянского блюда, притаилась гюрза. — Не думаю, что у меня есть время, чтобы специально ещё варить соус, — наконец сказала она, — я, в конце концов, тоже работаю! Вот будут выходные, — она снова взялась за приборы...