Романтические истории

Дождь лил стеной, а я стояла на площади, подставляя лицо холодным каплям. Сколько там градусов? Плюс десять? Может, меньше. Но разве это важно, когда перед тобой сцена, а на сцене — парень с гитарой, который поёт так, что мурашки по коже не от холода, а от чего-то совсем другого? Наверное, от ощущения, что его музыка — о тебе. Что этот голос, этот ритм — они говорят о чём-то, что давно сидит внутри и не может вырваться наружу. Он пел, как будто дождя не существовало. Как будто холод не пробирался под одежду...

Олег стоял в зале ожидания, нервно поглядывая на табло вылетов. Его рейс отменили. В груди ощущалась пустота. Глухое разочарование переполняло его. Он пытался собраться, но всё казалось беспорядочным: пробки, задержка, отмена рейса. Он чуть не свалился, услышав за спиной громкий женский голос: — Это что за наглость?! Он обернулся и увидел девушку, которая выглядела ещё более рассерженной. В руках она держала чемодан, который Олег бы узнал из тысячи. Потому что это был его чемодан. Олег подошел к девушке...

Честно говоря, я никогда не верила в такие вещи. Ну знаете, романтика на пляже, записки в бутылках, таинственные незнакомцы. Всегда думала, что это просто красивые сказки, чтобы делать фильмы чуть более трогательными. Но однажды я шла по берегу, босиком, наслаждаясь прохладным песком, слушая, как волны мягко накатывают на берег, и... вот она. Маленькая зелёная бутылка, наполовину зарытая в песок. Какой-то старый, забытый кем-то объект, покрытый солью и временем. Что-то заставило меня остановиться, поднять её и посмотреть внутрь...

Знаете, как оно бывает: ты живёшь себе, идёшь по накатанной жизни, и вдруг — БАЦ! — что-то меняется. Вот так и Анна... стояла себе на вокзале, думая о том, как сильно опаздывает электричка. Дождь, мокрые ботинки, шум поездов — обычный день. И вдруг голос — знакомый до мурашек по коже. — Аня? Ты? — Сергей стоял в паре метров, с теми же серыми глазами, как и двадцать лет назад. Он был чуть старше, с парой морщинок на лбу, но улыбка всё та же. На миг — будто током ударило. Сердце пропустило пару ударов, мысли перемешались...

Всё пошло не так с самого утра. Полина бегала по квартире, хватаясь то за телефон, то за ключи, и думала: "Опаздываю. Ну конечно, как всегда!" Когда она наконец выбежала на платформу, поезд уже пыхтел, готовясь отправиться. Последний вагон, последний шанс успеть. Она взбежала по ступенькам и тут же услышала, как за спиной захлопнулись двери. «Фух!» — выдохнула Полина, пытаясь отдышаться. Но когда она взглянула на свой билет, её сердце вновь застучало в бешеном ритме. Единственное свободное место было...

В мире, где даже чувства оцениваются алгоритмами, я неожиданно получила письмо. Настоящее бумажное письмо — не уведомление на браслете, не сообщение в виртуальной реальности, а листок бумаги, пахнущий чернилами. Я не поверила глазам. Кто-то отправил мне это в эпоху, когда эмоции стали поддающимися программированию. Почему-то это казалось... смелым. Может, даже глупым. Но всё же смелым. Ангелина, — было написано от руки, — давай встретимся. Настоящая встреча, без виртуальных посредников. Просто ты и я...