Может, хватит решать за меня, кого мне любить? Мне 35, я не мальчик, – тихо сказал сын, кладя ключ от своей квартиры на стол
«Сыночек, она тебя недостойна»: мать опекала 35-летнего сына, пока он не понял одну вещь – Сыночек, она тебя недостойна. Мать произнесла это шёпотом, наклонившись к моему уху над тарелкой с борщом. Марина сидела напротив, через стол. Услышала. Я знаю, что услышала, – у неё дрогнула рука с ложкой, и капля упала на скатерть. В кардигане у матери что-то звякнуло железом. Мой ключ. От моей квартиры. Девять лет в её кармане. – Мам, – сказал я тихо. – Мы за столом. – А я и говорю за столом, – ответила она громко, уже не наклоняясь...