Рассказы

Моё утро началось, как обычно, с крепкого кофе и попытки понять, почему я до сих пор занимаюсь этим делом. Детектив Смит, к вашим услугам. Не самый известный, не самый богатый, но, черт возьми, я умею находить вещи. Обычно это ключи от машины, которые я сам же куда-то засунул, но иногда попадаются и дела поинтереснее. Сегодняшнее "поинтереснее" пришло в виде звонка от мистера Арчибальда Пламмера III. Если вы когда-нибудь слышали имя, которое кричит "я богат, у меня есть особняк и, вероятно, проблемы с пищеварением", то это оно...

Я проснулась от настойчивого звонка в дверь. На часах — 7:15. В такую рань могли явиться только с неприятностями. На пороге стояла Марина Ковалёва — моя бывшая однокурсница, с которой мы не общались лет десять. Бледная, с дрожащими руками, она вцепилась в ручку сумки, как утопающий в спасательный круг. — Лена, мне нужна помощь, — выпалила она, едва переступив порог. — У меня… проблемы. Большие. Я молча кивнула, указывая на кухню. Кофе уже был сварен — привычка вставать на рассвете давала свои плюсы...

Я сидел в кабинете, погружённый в сумрак позднего вечера. Пламя свечи дрожало, отбрасывая причудливые тени на стены, увешанные старинными гравюрами. Внезапно раздался стук в дверь — резкий, будто удар молотка по наковальне. На пороге стоял человек, закутанный в плащ, с лицом, наполовину скрытым капюшоном. В руке он держал свёрток, перевязанный чёрной лентой. — Мистер Грейвс, — произнёс он глухим голосом, — вам это передано. С условием: прочесть наедине и немедленно. Не дожидаясь ответа, он положил свёрток на стол и исчез в ночной тьме, словно призрак...

Лондон просыпался, окутанный привычной пеленой тумана, сквозь которую едва пробивались первые лучи осеннего солнца. В уютной гостиной на Блумсбери-сквер, 17, доктор Артур Пендлтон, отставной военный врач, уже сидел за завтраком, просматривая утреннюю газету. Его друг и неизменный спутник в самых запутанных делах, мистер Элиас Торн, напротив, пребывал в состоянии глубокой задумчивости, уставившись в потолок. "Еще одна скучная неделя, Пендлтон," – наконец произнес Торн, его голос был полон легкой досады...

Жизнь Аглаи Вишневской текла размеренно и предсказуемо: йога в 7:00, смузи из шпината и манго, прогулка с йоркширским терьером Бубликом. Аглая обожала свой маленький мирок — уютную квартиру в сталинке, колонку в женском журнале и вечера с детективами Агаты Кристи. Но в то утро всё пошло наперекосяк уже в 8:15. — Аглаюшка! — влетела в гостиную мама, Капитолина Марковна, страстная любительница гороскопов и травяных настоев. — К тебе! Какой‑то мужчина. Говорит, дело жизни и смерти! В дверях возник высокий брюнет в дорогом костюме, но с таким помятым лицом, будто спал в нём трое суток подряд...

В элитном посёлке «Вершина» — переполох. Утром в собственной мастерской найден мёртвым известный художник Игорь Варламов. Тело обнаружили в странной позе: рука сжимала кисть, а на холсте — лишь хаотичные мазки алой краски. Слухи мгновенно разлетелись по посёлку. Жители, привыкшие к безмятежной жизни среди лесов и озёр, стали подозрительными: · соседи избегают встреч; · у ворот дежурят охранники; · в разговорах то и дело звучит: «Кто следующий?». На место прибывает следователь Александр Воронцов — человек с репутацией «разгадывателя невозможных дел»...