Мишкины сказки про вахты и не только

Жизнь для меня оказалась не лестница, на которую можно подняться. Это сырая, промозглая шахта, где ты откалываешь кусок за куском от каменной стены, а в тачке у тебя копится лишь щебень. У меня тачка всегда была пуста. Старта не было. Вместо него – долги родителей, впитанные с пыльным воздухом нашей деревни. Воздух там был густой, пропитанный перегаром и чем-то горьким, от чего глаза слезились. Все пили. Это был не отдых, а дыхание. Я с детства знал, что есть два состояния: пьяное и ждущее, когда напьёшься...

Рассказ от соавтора... Всего пару месяцев назад, в мае, закатились мы с друзьями и моим псом ко мне, в Муходрищенск. Планов – шашлыки под коньячок да попытка реанимировать старенький ВАЗ, чтоб с рук спихнуть. Вечером, когда город окончательно вымер – а у нас тут либо предпенсионеры по домам, либо школьники шныряют, а людей 25-35 будто вовсе не водится, – решили прокатиться. Точкой притяжения стал центральный парк. Там, у Бристоля, возле заросшего пруда, на ржавых, давно сломанных каруселях, под кваканье лягушек пиво пьется особенно душевно...

Когда-то давно, в 2012–2013 годах, сигареты были дешёвые, а новый «Хендай» стоил полмиллиона. Я жил в деревне, где по улицам ходили коровы, а местные пили или работали за небольшие деньги на московских коммерсантов. Я, как деревенский дурачок, хотел большего и поехал в большие города в поисках хорошей зарплаты., лучшей жизни, сказки, думал что терпение и труд помогают в жизни. Работал на вахте под Воронежем, где понял, как разные народы не любят друг друга и объединяются, чтобы не дружить с нами...