Лирика

Цвела черёмуха в деревне, а небосвод так ясен был... И птицы пели так душевно, что до сих пор я не забыл. По вечерам туман струился, была зелёною листва... Я здесь навеки б поселился, но жизнь-дорога позвала, и я пошёл по ней, стараясь как можно больше посмотреть, понять, не бросит ли товарищ, и понимать, о чём жалеть, о чём забыть, а что запомнить не на минуту - навсегда...

Легка у осени походка, и взгляд - небесно-голубой. Ах, осень-осень, сумасбродка, ты обещала нам покой и листьев золотые горы, туман рассветный, шум дождя. Теперь, куда ни кинешь взоры, сплошная сырость у тебя и тучи серые, густые, и лужи, разве сосчитать? Ах, осень-осень, не впервые тебе за нами наблюдать, порой злорадствовать немного, ругаясь лужи обходить...

Сижу, зарывшись в плед, скучаю и плюсы в осени ищу. В унынье мрачном пребываю, и дождь за это не прощу. Ведь он с утра по окнам хлещет, и небо серое кругом. То ли кому-то рукоплещет, а может, просится в мой дом? А может,...

Судьба - суматошная женщина. Как можно такую понять? Не помнит, кому что обещано, а может, и просто, не знать. Порою, в тумане слоняется, порою, куда-то бежит... Так часто она ошибается, ещё чаще, просто молчит. А мы от молчания мечемся, не ведая что предпринять. Судьба - сумасшедшая женщина. Её никогда не понять. Вершит наши судьбы, как хочется. Не зря у нее мы в плену. Над нами, порой, расхохочется, а может пустить нас ко дну...

Как всегда, смеялось море и влекло за горизонт. На огромном на просторе, где видны лишь гребни волн, появился так нежданно из тумана и застыл белый парусник желанный, что мечтой моею был. А над ним в лучах рассвета тихо радуга плыла...

У осени неспешная походка, цветные слёзы с паутинкой грусти. Уже вовсю пестрит метеосводка промозглыми дождями захолустий. И грязным лужам не до отражений - на зеркало они уж не похожи. Зато полны листы произведений писателей, поэтов, где дороже для них сейчас уныние и скука, чем радость, что описывали летом. В любви у них сейчас одна разлука...