Неоконченное утро Галерея была пустынна в тот вечер, когда я обнаружил его. «Рассвет в деревушке» - скромный холст размером с книгу, затерявшийся среди помпезных полотен в золочёных рамах. Шероховатые мазки, словно художник в спешке пытался удержать ускользающий рассвет. Мои пальцы сами потянулись к потемневшему дереву рамы, и вдруг меня осенило: — Он не закончил работу. Смотритель, старик с лицом, напоминающим потрескавшийся холст, усмехнулся в седые усы: — Ван дер Лин угас в 27 от чахотки. Говорят, перед смертью не выпускал кисть из рук, пока не рухнул лицом в свою палитру. Я стал приходить ежедневно. Вглядывался в дымчатые мазки в правом нижнем углу - там, где должно было быть окно крестьянского дома. Пока однажды... Полотно вздохнуло. Не от сквозняка, словно невидимая рука провела по изнанке холста. Дым из печной трубы заклубился живее, поблёкшая охра на стене дома заструилась, словно размытая дождём акварель. — Вы видите это? — вцепился я в рукав смотрителя. Тот долго смотрел на картину. Затем достал из кармана тюбик краплака и кисть с обкусанной ручкой. — Каждое столетие кто-то дописывает её. Ван дер Лин оставил окно незакрытым. Кисть сама легла мне в ладонь. Краска наносилась сама собой, мою руку водила чужая воля. На месте недописанного окна проступила комната: походная койка, ссохшаяся фигура под грубым одеялом, лужица запёкшейся крови на полу вместо палитры. Смотритель перекрестился: — Теперь ты часть полотна. Когда утром меня нашли, я сидел, прислонившись к стене. В окоченевших пальцах сухая кисть. На холсте безупречно выписанное окно с видом на нынешнее утро. А в углу - свежий мазок киновари. Очередной художник уже ждёт своего часа.
5 месяцев назад