«Этот странный праздник – Хэллоуин»
Очередной пасмурный осенний день. В своей бетонной каморке, больше похожей на убежище, на продавленном диване лежал Марк. Он зажмурился, интуитивно перебирая струны гитары. Звуки выходили прерывистые, тоскливые, вторившие за окном: по стеклу ползли мутные капли дождя, за которыми простиралось бесконечное полотно из серых туч.
— Чёртова осень… — проворчал он. — Из-за этих вечных дождей даже на улице не поиграешь. Неплохо бы, конечно, найти какой-нибудь бар, где не придёшь промокшим до нитки...
Взгляд его снова упёрся в окно...